Phantom » German Translation

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Anmerkung: Dies ist eine fiktive Geschichte,  keines dieser Ereignisse hat wirklich stattgefunden. Die Charaktere sind ebenso fiktiv, mit Ausnahme von manchen Namen und Aussehen. Diese Geschichte kann Inhalte wie die Rede von Selbstmord, dem Bezug auf den Tod, Übernatürlichem, und dem Leben nach dem Tod enthalten.

Tod.

Ein Wort mit nur drei Buchstaben. Ein Vokal, zwei Konsonanten, eine Silbe. Was ist die genaue Definiton? Gibt es eine genaue Definition?

Wenn man ein Wörterbuch aufklappen und die Seiten nach dem Wort Tod überfliegen würde, könnte man so etwas wie das finden:

Tod

Substantiv

1. Der Akt des Sterbens: das Aufhören des Lebens.

2. Das dauerhafte Enden von lebenswichtigen Prozessen in einer Zelle oder eines Gewebes.

3. Die Handlung oder die Tatsache zu sterben oder getötet zu werden.

Und es fährt fort zu erklären, wie das Wort Tod benutzt werden könnte, um den Zerstörer des Lebens zu personifizieren. Aber das ist so fachsprachlich, so recherchiert und tatsachenbezogen. Was ist der Tod wirklich? Ist er lediglich das Ende vom Leben?

Nun, keiner von uns weiß es. Niemand von uns ist schon einmal tot gewesen. Und auch wenn manche von uns sagen können, dass sie über die Grenze zwischen Leben und Tod gestrichen sind, ist keiner von uns wahrhaftig tot gewesen. Wie fühlt es sich an? Ist es friedlich, ist es Seligkeit?

Gedanken wie diese peinigen mich Tag und Nacht. Hauptsächlich Fragen, darüber, wie es ist, auf die andere Seite überzuschreiten? Und seit langer Zeit wünsche ich mir, ich könnte überwechseln, und diese Welt hinter mir lassen. Wenn es einen Himmel und eine Hölle gibt, ist der Tod der Himmel und das Leben ist zweifellos die Hölle.

Das, vermute ich, ist der richtige Grund, weshalb wir von Sacramento, Kalifornien nach Castle Hill, Washington gezogen sind. Meine morbiden Gedanken daran, mir das Leben zu nehmen, hatte meinen Eltern Angst gemacht, also haben sie ihre Taschen gepackt und entschieden, dass wir über zwei ganze Staaten ziehen mussten, um den Dämonen, die in Kalifornien in mir gebrannt hatten, zu entfliehen.

Als ob sie in dieser kleinen, kalten Stadt nicht mehr in mir brennen würden.

"Jane. Jane, hörst du mir zu?"

Ich sehe zu meiner Mutter herüber, die mit ihren Händen auf ihren Hüften neben mir steht, ihre dunklen Haare zu einer chaotischen Hochsteckfrisur zusammengesteckt.

"Pack diese Teller aus. Du kannst sie da drüben in den Küchenschrank stellen."

Ich gebe widerwillig nach, schiebe den Karton über die Theke und nehme Stapel von weißem Porzellan heraus.

"Dieses Haus ist seltsam," bemerke ich, runzele bei der Schicht Staub, die die Regale des Küchenschranks schichten, die Nase.

"Es ist nicht seltsam, es ist historisch. Es wurde 1923 gebaut, weißt du."

Ich seufze, räume vorsichtig die Teller ein.

Es ist nicht schwer zu glauben, dass dieses Haus rund neunzig Jahre alt ist. Die Außenseite besteht aus grauem Stein, und ich bin mir sicher, dass es zu seiner Zeit sehr teuer war. Es ist wie eine Villa grundiert, was viel zu groß ist für drei Personen, aber mein Vater ist nach allen Antiquitäten süchtig- Häuser inbegriffen. Auch wenn das Haus zwei Meilen vom Rest der Stadt entfernt ist, und in einer schmutzigen Straße.

Das Haus scheint die Art zu sein, das in einer wohlhabenden Familie weitergegeben wurde, mit seinen hohen Decken und großen Eingangstüren aus Holz. Zwei prachtvolle Treppen verbinden das Erdgeschoss mit dem zweiten Stock im großen Foyer, und ein riesiger Kristallkronleuchter hängt über der Haustür.