Lust. Mir ist kalt. Mein Klang hat keine Farbe mehr. Bin noch nicht auskuriert, von der Grippe. Und mir. Es nervt. Ich möchte jemanden neben mir liegen haben. Der ist immun. Gegen Grippe. Gegen mich. Ich habe Lust ihn anzustecken. Da wo jemand mich berührt. Da hört Immunität auf. Genau da. Ein Impuls, ein Puls. Ein schneller. Temperatur steigt. So schnell wie ein Puls. Fieber,- nicht zu verkennen. Alles geht schnell, wo doch Zeit relativiert ist. Auf Knopfdruck. Wessen Knopf? Wer hat wessen Knopf berührt? Weiter im Text. Berühr mich nochmal. Nur um sicher zu gehen. Ganz sicher, dass jemand auch wirklich seine Immunität verlor. Das geht so weiter. Lange. Tröpfcheninfektion. Ups. Schon alles zu spät. Wie kann es denn spät sein? Der Knopf wurd doch schon gedrückt. Zeit ist weg. Noch immer. Da. Sie kommt wieder. Schade. Jemand wurde angesteckt. Da sitze ich dann mit jemandem. Essen Clementinen auf meinem Bett. Es wird wieder kalt. Ich ziehe meine Decke bis zu meinen Ohren. Das kann auch helfen. Lust.
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Mitternachtspoesie.
Romansa,,The truth is like poetry. Most people hate poetry." Flausen in Wörtern. Kontextlose Szenarien oder Dialoge. Kurzgeschichten und Ziemlichkurzgeschichten. Findet euch in meinen Schreibereien wieder.
