SERIAL KILLER || Hank X Connor [Detroit:BH]

XXIX. Polvo.

Diciembre 20, 2039.
???
22:18 hrs.

I walk the streets of New Orleans
With the girl of my dreams
I've seen a dozen brass bands play and swing
While little children laugh, dance & sing.

Toca gentilmente el rostro del pequeño cachorro frente a él, se siente suave. Se siente tan suave y nítido como la primer vez que sintió algo sobre su piel.

Lo acaricia con los ojos cerrados porque está cansado, cansado de todo. Su cabeza da vueltas, hay una espesa neblina que no le deja pensar con claridad. Está cansado.

Traga saliva, su boca se siente muy seca. Tiene sed pero su cuerpo no tiene suficiente energía, quizá debería quedarse ahí un poco más.

Mece su cabeza al ritmo de la lenta y lejana música, suena bien. Esboza una sonrisa antes de suspirar, navega en un profundo estado de tranquilidad porque, de nuevo, no puede pensar en nada, y en ese momento la nada se sentía maravillosamente bien.

Inhala, exhala. Entreabre los ojos y alcanza a ver la nube de vaho que se forma frente a él, desaparece rápidamente. El pequeño animal está acurrucado con él.

"Está lloviendo" Murmura lo obvio, sus cabellos húmedos se pegan a su frente. Las gotas caen por su rostro.

I've seen old men, drunk, singin' the blues
With top hats, canes, and spectator shoes
I consider myself lucky to have fallen in love
With a girl, the city, and the river of mud.

De nuevo cierra los ojos, hay una breve pausa antes de que se de cuenta que la canción que escuchaba ha terminado y en su lugar hay otra. O quizá es la que seguía de la que seguía. O quizá han pasado diez canciones de por medio.

El perro ya no está junto a él, aunque tal vez nunca lo estuvo. Inhala sobre la tela de su abrigo y no hay rastros del animal. Mira hacia los lados en su búsqueda, pero solo ve oscuridad y se siente desorientado.

Era una noche sin luna. Intenta levantarse pero no lo logra, y su estómago se queja, amenazando con devolver lo que fuera que había comido antes de llegar ahí.

¿Qué había comido? Demonios, no podía recordarlo. Fallando en su intento por ponerse de pie, se recarga en algo que está detrás de él y hace un intento por repasar su día. Cuatro horas de su vida estaban perdidas. Sin registro, olvidadas.