Psicólogo Frank [Frerard] Y [Ryden] PAUSADA

007| LYSOL

Abro mi casillero.

- ¡Entonces me tomaba del cuello, apretaba fuerte y me besaba, Frank! ¡Mia Khalifa me besaba! – grita mientras busco los libros de mi primera clase – recuerdo siempre todos mis sueños y a detalle – dice con tono de presunción.

- Sabes que eso no te hace inteligente, ¿verdad? – lo miro. No solo lo dice la psicología, lo dice la ciencia también. Recordar los sueños a detalle no te hace inteligente. Es un mito. Así que si les pasa, no lo presuman.

- ¡Claro que sí!

Quiero aclarar que Brendon tiene muchos problemas de autoestima. Se cree un imbécil y cada que tiene la oportunidad quiere reafirmarle al mundo que sí es inteligente. Qué tonto.

- Deja de presumir, te ves patético – suspiro y me alejo un poco de mi casillero para tomarlo del hombro y mirarlo fijamente a los ojos, para que se le quede lo que le voy a decir – Amigo, no tienes que demostrarle al mundo si eres inteligente o no. A la gente no le importa una mierda y de hecho, te hace ver mucho menos inteligente estarlo presumiendo – le sonrío – no te preocupes, fue un consejo gratis.

Me parece genial que pongan casilleros aunque sea universidad, así no olvido todos mis libros en mi puto cuarto. Sorbo los mocos secos en mi nariz y bostezo. Solo me alcanzó para una cerveza, pero parece que eso fue suficiente como para sentir dolor de garganta al día siguiente.

Brendon sigue hablando pendejadas acerca de que casi tuvo sexo con Mía Khalifa (la actriz porno, en caso de no conocerla) en sus sueños.

- Lo estás haciendo de nuevo, Brendon – canturreo – estas intentando convencerte a ti mismo de que no eres homo.

Cierro mi casillero.

- ¡¿De nuevo con esa porquería?! ¡Cállate, te van a escuchar! – me río – cielos, eres un maldito imbécil.

- ¿Fight? Hit or miss, I guess they never miss, ¿huh? – comienzo a cantar.

- Cállate.

- You got a boyfriend, I bet he doesn't Kiss ya – me codea y me río.

- Imbécil – gruñe y se va a su clase.

- ¡Mua!

+++

g.

Cierro mi casillero y me encamino a clase de matemáticas avanzadas. No sé por qué mierda estoy ahí, pero según el examen de admisión, ahí es mi lugar. ¿Quién iba decirlo? Morir en drogas te da superpoderes.

Ryan no está conmigo hoy, se levantó más temprano para su clase de tópicos, así que no lo vi. La verdad es que fue una noche abominable. En cuanto se terminaron los malvaviscos y la conversación de la primera vez, ninguno de ellos volvió a introducirme en la conversación o a dirigirme la palabra. Tuve qué disimular no querer meterme en la platica y de pronto me sentí como un bicho raro. Dentro del alcoholismo que estaba desenvolviéndose en mí, siento que... que me equivoqué de nuevo en todo.

Estoy caminando por el pasillo cuando por alguna razón que no logro identificar, me siento con culpa. Veo al enano psicólogo loco y no sé cómo desviar la mirada. ¿Me habrá estado esperando ayer? No lo creo, es una bobería. Seguramente ni siquiera se acordó de que tenía que ir a su habitación ayer por la tarde.

Cuando menos acuerdo, ya estamos uno frente al otro. Me detengo y él se detiene frente a mí. Tiene un doloroso moretón en el ojo izquierdo que me da tanta ansiedad tocarle. Me mira fulminante. Me odia y yo ni siquiera lo hago en el planeta.