À Primeira Vista (Ellister)

3

PAUL

Alguém me puxa para o bar. O barman me entrega um envelope com 57 notas de um e um vale para um serviço de lavagem a seco. Trig nem olha. Ellie sim. Muitos outros caras também. Mas Trig está na pista de dança, apoiado em um cara com os braços tatuados de palavras que não consigo ler.

Ele não está fazendo para me magoar. Preciso acreditar nisso. Está fazendo para ficar feliz. O que, por acaso, me magoa.

Pego meu envelope e volto para Ellie. Homens botam as mãos no meu ombro, me dão parabéns, usam isso como desculpa para colocar as mãos no meu ombro, para ver se vou parar e sorrir e talvez dar continuidade às coisas a partir disso. Não sou burro. Eu sei disso. Sei que devo querer isso.

Este salão está tão cheio de possibilidades, consigo imaginar Trig me dizendo.

Tecnicamente, é verdade. Mas a questão das possibilidades é a seguinte: tem algumas que você quer bem mais que outras. Ou apenas uma que quer mais que todo o resto.

— O que você ganhou? — pergunta Ellie, quando chego até ela. Eu mostro. Ela fica decepcionada.

— Será que você devia levar as notas para uma lavagem a seco? —pergunta ela. — Só Deus sabe por onde passaram.

Reparo que a tinturaria se chama Tinturaria Orgulho. Algumas piadas surgem na minha cabeça (Consigo imaginar que manchas eles são bons em tirar e são especialistas em arco-íris), mas todas as piadas saem com a voz de Trig, não com a minha.

A pista de dança está ficando mais cheia. Não consigo enxergá-lo.

— Espero que você não se importe se eu perguntar — começa Ellie —, mas vocês dois estão... juntos? Porque, se estiverem, aquilo ali é definitivamente traição.

— Não, não estamos — respondo para ela. E então penso: Que se foda. — Só que às vezes ficamos.

— Pobre coração — diz ela.

— É — concordo. — Algo assim.

Agora o enxergo. Ele está dançando com os três. Penso em moléculas e em como elas se ligam. Eu provavelmente poderia entrar no meio. Eles não formaram pares.

— Vou até lá? — pergunto.

— Não faço ideia. — Ellie observa a situação por um momento. — Acho que, se eu fosse ele, teria de me esforçar muito para não olhar para cá. Ele parece um daqueles garçons super atenciosos durante a refeição, mas que, quando queremos a conta, olha para todos os lados, exceto para o nosso. Entende? Se esse for o caso, eu diria que você não deve ir.

Uma música da Florence começa a tocar. Eu amo Florence. Trig sabe. Se ele não me procurar durante uma música dela, estou ferrado.

Eu olho para ele.

Ele está começando a cantar. Mas não para mim.

— Ah, cara — digo. O cara tatuado não está cantando. Mas está ouvindo. Está curtindo. Os dois estão curtindo.

E, enquanto estão curtindo, um cara sem camisa se aproxima de mim, sorrindo como se eu o conhecesse.

Tenho um vislumbre do peito, do abdômen. Ele parece alguém que já se envolveu com pornografia.

— Eu conheço você? — grito acima da música.

— Não, mas não quer conhecer? — pergunta ele.

— É sério? — diz Ellie.

Mas Johnny Sem Camisa não está prestando atenção nela. Está concentrado em mim. Muito. Intensamente.