ғαll [percy jαcĸѕoɴ]

Épιѕode 15 : мαхιмe, eɴғαɴт de мαc ɢyver

Épisode 15 : Maxime, enfant de Mac Gyver

« Elle veut quelque chose la petite dame ? s'impatienta le serveur du fast food.

— Double burger avec triple portion de frites, commandai-je. Coca-Cola en supplément.

— Light ?

— Par les dieux, quelle connerie ! Refilez du sucre, c'est votre job, non ? »

Il repartit d'une démarche lente et claudicante vers les autres tables, habitué à ce genre de clients impatients. En attendant la commande, j'étalai une carte de la région sur la table. De la devanture du magasin, je voyais les voitures qui défilaient sur l'autoroute, comme des mouches attirées par du glucose.

Après deux jours de marche intensive, de brefs arrêts et de nuits dans des motels minables, je m'étais rendue à New York city. Là-bas, je n'avais pas trouvé le correspondant que Chiron connaissait. Je m'étais pourtant rendue à l'adresse exacte (cette ville est immense, je ne pouvais pas chercher à l'aveuglette), un petit théâtre de banlieue datant de plusieurs générations en arrière. Sonner et entrer de force ne m'avait pas mis en bonne position devant le gardien de l'immeuble. L'homme, après avoir fini de menacer qu'il appellerait la police si je ne dégageais pas, à consenti à m'écouter. Malheureusement, il ne connaissait personne au nom de Stanley Jornet.

Suite à ça, Chiron m'avait donné une deuxième adresse, qui était malheureusement assez loin.

Hermaphrodite avait interdit que j'use de drachmes ; iel n'avait rien indiqué en ce qui concernait les autres demi-dieux. Tous les jours, à dix-huit heures précises, Chiron ou Olivia se servait des messages-Iris pour se tenir informés de mes avancées, me donnant un maximum de conseils. À l'heure actuelle, je ne pouvais qu'attendre leur message dans un fast food près de Allentown, en Pennsylvanie.

« Votre double-burger-triple-frites-sans-sauces-coca-sucré, aligna le même serveur que tout à l'heure. Ça vous fera huit dollars.

— Les mortels sont placides à en mourir, dis-je en tendant la monnaie exacte pour régler la note. »

Il empocha les billets et se tira, me traitant très certainement de folle à lier.

Mon itinéraire venait à peine de commencer... le point d'arrivée semblait se déplacer aussi vite que ma motivation. « Du nerf, ma p'tite ! » Je remontai le sac sur mes épaules et me remis en route.

Deux kilomètres. Six kilomètres. Vingt-huit kilomètres. Deux-cents-soixante-quinze kilomètres. Un humain n'aurait pas pu tenir un rythme aussi soutenu, mon sang divin décuplait mes capacités physiques, dont l'endurance.

La nuit, j'essayai de me trouver une petite chambre dans un motel par cher, et dans le pire des cas je passai une nuit à dormir dehors, à l'écart des habitations.

Voilà bien quatre jours que le vieux n'avait pas pris contact avec moi, je commençai sérieusement à m'inquiéter. Il faisait nuit, très froid, mes muscles tremblaient sous l'effort et la fatigue, mais le plus important : j'étais arrivée à la deuxième adresse, soit Harrisburg, dans le Missouri (ville très peu accueillante, soit disant passant). Le centaure avait indiqué une petite cabane en bois de la taille d'un camping-car située à l'extérieur de la ville. J'y toquai en priant tous les dieux pour que la personne m'offre un verre d'eau et de quoi manger.

« C'te qui, qui vient c'te heur' là ? maugréa une voix pâteuse en ouvrant la porte délabrée.

Pitié, faites qu'il m'héberge pour la nuit.

— Colonie des Sang-Mêlé, Farm Road 3.141 Long Island, New York 11954, Maxime Meiks, bungalow 11, récitai-je en reprenant de l'aplomb. Je viens de la part de Chiron.