Diario de un Zombi

Parte IX de tres

Al  final  le  puse  hasta  un  nombre.  Le  llamé  Erik;  me  recordaba  demasiado  al  protagonista  de  aquella película  basada  en  la  famosa  novela  de  Gaston  Leroux  titulada  El  fantasma  de  la  ópera.  Una  película  que, para  qué  negarlo,  me  impactó  cuando  la  vi  de  pequeño. No  obstante,  llegó  un  día  en  que  aquellas  extrañas  alucinaciones  desaparecieron,  yo  me  acostumbré a  mi  nueva  vida  y  no  volví  a  experimentar  nada  parecido.  Hasta  entonces... Justo  al  adentrarme  en  el  interior  de  Gracia,  supe  que  mis  demonios  habían  vuelto  para  saludarme,  y que  de  nuevo  me  encontraba  en  mi  inframundo  imaginario.  Y  es  que,  por  muy  desolado  que  estuviera ese  barrio  en  la  actualidad,  nunca  había  lucido  un  aspecto  como  aquél,  tan  frío  y  fantasmagórico. Sin  saber  bien  lo  que  buscaba,  caminé  por  los  estrechos  callejones,  siempre  cubiertos  por  una  densa niebla  que  me  llegaba  hasta  la  cintura  y  se  removía  al  ritmo  de  mis  pasos. Algunas  de  las  visiones  que  tuve  en  el  transcurso  de  aquella  noche  son  dignas  de  ser  mencionadas. Recuerdo  que  llevaba  un  buen  rato  andando  en  línea  recta  cuando  al  torcer  por  una  esquina  me  topé con  un  pequeño  grupo  de  violinistas  sucios  y  harapientos  que  parecían  esperar  la  llegada  de  la  Parca frente  a  un  muro  de  piedra.  Los  tres  que  lo  formaban  tenían  el  cuello  desgarrado  y  sus  cuencas  oculares permanecían  vacías.  Al  pasar  por  su  lado,  alzaron  al  unísono  sus  delgadas  manos  y  empezaron  a  tocar sus  violines,  deslizando  bruscamente  los  arcos  sobre  unas  cuerdas  rotas  y  destensadas.  El  sonido  que emitían  era  estridente,  y  los  resortes  chirriaban  violentamente,  acompañados  por  decenas  de  tétricos acordes. Crucé  por  delante  todo  lo  deprisa  que  pude,  pero,  por  más  que  me  alejé,  aquel  horrible  ruido diabólico  continuó  sonando  a  mis  espaldas  durante  un  buen  rato. Intenté  mantener  la  cabeza  fría  —qué  ironía—,  no  quería  que  todo  aquello  me  afectara  más  de  lo debido. Seguí  avanzando. Por  los  recónditos  callejones  empezó  a  dejarse  sentir  un  llanto  apagado  que,  con  el  transcurso  de  los minutos,  fue  antojándose  más  y  más  próximo  hasta  que,  en  un  momento  dado,  aquel  lamento  me impulsó  a  mirar  hacia  la  ventana  de  una  casa  alta.  Apoyada  en  la  repisa  había  una  señora  de  mediana edad,  con  un  largo  y  ondulado  pelo  cobrizo  de  tocado  antiguo  y  unos  mofletes  colorados  cuyo maquillaje  púrpura  se  había  corrido  por  culpa  de  sus  lágrimas.  Vestía  un  corsé  con  volantes  y  me  miraba fijamente  desde  arriba,  mientras  amamantaba  a  un  perro  negro  que  sostenía  entre  sus  brazos  como  si fuera  un  bebé.  Sin  embargo,  el  animal  le  mordía  los  pechos  causándole  múltiples  hilos  de  sangre  que caían  manchando  sus  vestiduras. Aparté  la  vista,  asqueado.  Pensé  que  si  todo  aquello  era  lo  que  había  en  la  otra  vida,  fuera  quien fuese  el  creador,  era  un  maldito  demente. Al  final,  y  después  de  mucho  andar,  llegué  hasta  la  plaza  principal,  el  núcleo  neurálgico  de  aquel averno.  Los  árboles  que  antaño  fueron  altos  y  robustos  ahora  aparecían  torcidos  y  ajados,  y  sus  ramas se  extendían  quebrando  la  imagen  de  la  luna  y  confiriéndole  el  aspecto  de  un  enorme  cristal fragmentado. Empecé  a  desanimarme  al  pensar  que  no  había  encontrado  nada  que  valiera  la  pena.  Me  había adentrado  en  aquella  macabra  atracción  del  terror  sin  ninguno  de  mis  objetivos  cumplidos.  A  punto estaba  de  darme  por  vencido  cuando,  justo  en  el  momento  en  que  iba  a  dar  media  vuelta,  lo  vi,  a  Erik, aquel  elegante  y  misterioso  personaje  de  ensueño,  que  apareció  andando  noblemente  desde  la  esquina opuesta  de  la  plaza.  Sin  pensármelo  dos  veces,  eché  a  andar  hacia  él,  y,  antes  de  alcanzarle,  éste  hizo girar  su  capa  indicándome  con  una  mano  que  le  acompañara. —¡Espera!  —le  grité  mientras  me  esforzaba  por  seguirle,  presa  de  mi  cojera. El  refinado  fantasma  empezó  a  cruzar  por  los  callejones  como  una  sombra  que  deja  una  estela  a  su paso.  Su  toga  desaparecía  por  la  siguiente  esquina  justo  cuando  yo  tomaba  la  anterior.  Desplazándose con  sus  característicos  giros  coreográficos  y  un  ritmo  de  lo  más  apresurado,  a  punto  estuvo  de conseguir  que  le  perdiera  en  más  de  una  ocasión.  Finalmente,  al  doblar  por  un  último  ángulo,  topé  con una  calle  más  ancha,  donde  él  me  estaba  esperando,  plantado  delante  de  una  puerta  de  hierro  que formaba  la  entrada  de  un  edificio  postmodernista.  Justo  encima  había  un  letrero  desgastado  que  ponía «Almacenes  Zamora».