Diario de un Zombi

Parte IX de seis

acostumbraban  a  funcionar  en  las  películas  cuyos  protagonistas  deseaban  presentarse  en  son  de  paz, pero  por  el  momento  no  obtuve  respuesta. Casi  al  final  de  la  estancia  supe  que,  fuera  quien  fuera,  debía  de  encontrarse  tras  la  siguiente columna.  Ya  no  quedaban  más  pilas,  y  desde  la  parte  izquierda  me  llegaba  el  sonido  de  una  respiración agitada.  Al  girar  aquella  última  arista  comprobé  que  estaba  en  lo  cierto.  Asombrosamente  se  trataba  de la  misma  niña  que  me  había  encontrado  días  atrás.  Estaba  sentada  entre  la  penumbra,  con  la  espalda apoyada  en  la  pared,  y  se  rodeaba  las  rodillas  con  sus  brazos,  por  detrás  de  los  cuales  sobresalían  unos ojos  que  me  miraban  con  desconfianza.  Su  olor,  su  cara  manchada  y  su  rubio  pelo  largo  cayéndole  por aquel  vestido  gastado  no  dejaban  lugar  a  dudas.  Aunque  estaba  muy  callada,  parecía  muy  asustada,  y  yo seguramente  era  el  culpable. ¿Qué  podía  hacer?  No  la  conocía  de  nada.  No  sabía  qué  decirle.  Pero,  a  la  vez,  ansiaba  más  que nunca  mantener  una  conversación  con  alguien  de  verdad  después  de  tantos  meses  de  exilio. Junté  mis  manos  por  la  yema  de  los  dedos  y  carraspeé  para  que  mi  voz  no  sonara  tan  ronca. —Hola...  pequeña...  —pronuncié  torpemente. Francamente,  me  sentía  ridículo  hablándole  así  a  la  cría  con  mi  nuevo  uniforme  de  guerra.  Ella  se arrinconó  aún  más  contra  la  pared,  sin  quitarme  la  vista  de  encima,  por  lo  que  desistí  de  seguir acercándome. Admito  que  me  bloqueé  por  completo.  Tan  sólo  era  una  niña,  y  ahí  estaba  yo,  pasando  más  nervios que  en  toda  mi  vida. Tenía  que  hacer  algo.  No  había  esperado  durante  tanto  tiempo  un  encuentro  así  para  quedarme  sin palabras  cuando  llegara  el  momento.  Finalmente,  me  coloqué  de  rodillas.  Pensé  que  le  parecería  menos peligroso  si  me  ponía  a  su  altura.  Entre  nosotros  se  instaló  un  silencio  incómodo.  Quise  preguntarle cómo  se  llamaba,  pero  no  me  hizo  falta.  Me  fijé  en  que  en  su  brazo  derecho  tenía  varias  cicatrices  de mordeduras. Era  la  chiquilla  de  la  que  hablaba  el  diario. —¿Paula...?  —razoné  en  voz  alta. Ella  me  miró  sorprendida,  como  si  no  entendiera  de  qué  la  conocía. Justo  cuando  me  disponía  a  decirle  que  no  iba  a  hacerle  daño  y  que  sólo  quería  hablar,  oí  por  detrás el  inconfundible  chasquido  del  seguro  de  una  pistola  y,  un  segundo  después,  el  peso  de  su  cañón haciendo  presión  contra  mi  casco. —Muévete  un  solo  centímetro  más  y  te  vuelo  la  jodida  cabeza. Era  una  voz  femenina,  joven  pero  muy  autoritaria. Eso  sí  que  no  me  lo  esperaba.  Empecé  a  arrepentirme  a  pasos  agigantados  de  haber  sido  tan  fisgón. Había  cometido  un  error  fatal.  Una  bala  disparada  a  quemarropa  a  esa  distancia  atravesaría  mi  casco como  si  fuera  una  lámina  de  mantequilla.  Me  quedé  inmóvil,  expectante,  esperando  a  que  aquella desconocida  dijera  algo  más  o  por  el  contrario  me  hiciera  callar  para  siempre.  (Por  un  momento  se  me pasó  por  la  cabeza  que  la  segunda  opción  tampoco  estaba  tan  mal.) —¿Llevas  algún  arma?  —preguntó  al  fin. —No...  —contesté,  sorprendentemente  tranquilo. —Pon las  manos  sobre  la  nuca,  donde  pueda  verlas. Hice  lo  que  me  pedía.  A  esas  alturas  no  temía  a  la  muerte  (la  verdadera  muerte),  pero  tampoco quería  cabrearla;  daba  la  sensación  de  que  esa  mujer  sabía  lo  que  se  hacía.  Tanteó  brevemente  en  mi chaleco  en  busca  de  posibles  armas  o  artilugios  de  índole  ofensiva.  Por  suerte  no  rebuscó  también  por el  resto  de  mi  frío  cuerpo. Cuando  terminó,  continuó  apuntándome. —¿Quién  coño  eres  y  cómo  cojones  nos  has  encontrado? Pensé  un  momento  en  la  respuesta  y  no  tuve  más  remedio  que  soltar  una  pequeña  carcajada. —Chica,  apuesto  a  que  no  me  creerías.

Fin del capítulo