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Helena Silverstone llevaba mucho tiempo pensando en la muerte. Nunca había sido su protagonista, pues ésta había decidido arrebatarle personas importantes alrededor en su vida poco a poco, una por una, en condiciones diferentes pero que al final representaban el mismo dolor para ella. Ahora, sentada en aquel frío calabozo con la noche apoderándose de cada rincón de Camelot, no pudo evitar pensar en la muerte como una vieja amiga; una vieja y desagradable amiga.
Dándose cuenta que mirar a la nada no iba a acelerar las cosas ni calmar su cabeza, se levantó de su sitio y comenzó a recorrer el reducido y húmedo espacio en el que estaba encerrada. Su mente parecía ser un revoltijo en esos momentos. Cuando había creído que podría tomar en sus manos sus propias decisiones, tenía que llegar Vortigern a forzarla para así poder proteger a otros inocentes. Cuando creyó que por fin se adueñaría de lo que era su destino, llegaba alguien más a pararla y a llevarla en otra dirección.
No podía estar segura de lo que haría a continuación, no quería estar segura de ello porque eso significaría que ya habría tomado una decisión y de sobra sabía también, que no se sentiría orgullosa de haberlo hecho. No obstante, no importaba a dónde mirara, todo parecía tener el mismo fin desastroso, donde la victoria no existiría a no ser que estuviera manchada de sangre.
Y ella sabía que Arthur jamás sería capaz de aceptarlo así.
—Dar vueltas no cambiará las cosas...
La mujer se detuvo y se volvió a mirar al hombre de canosa barba. Jonathon.
—Yo no entiendo cómo es que puedes estar tan quieto y tranquilo cuando sabes que te tengo que asesinar —le recordó con brusquedad y volvió a andar alrededor sus botas resonando con fuerza sobre la piedra del suelo.
