British idiot. |L.S|

Capítulo 3.

Capítulo 3: Chico especial.

No quería salir de su casa, pero como el British idiot, estaba subscrito a la mitad de los periódicos que se repartían en la ciudad, casi nunca los leía pero tampoco los tiraba así que tenía muchos papeles grises apilados en un rincón del departamento, sólo esperando a que alguno de ellos hablara bien del rizado pero no lo hacían, muchos tenían repetidas las historias y otros simplemente ni se interesaban en él. A primera hora de la mañana los diarios comenzaron a llegar a su puerta, uno tras otro, éste día no tenía ganas de levantarse y apilarlos junto a los otros, ésta mañana él sólo quería dejar su cabeza entre las almohadas y no levantarse ni siquiera a desayunar, mucho menos para ir al trabajo. Decidió que si para mantenerse con un salario mínimo va a conseguir más títulos en los diarios era mejor quedarse mantenido por el tío Jamie, eso era seguro hasta cierto punto.

De igual manera algún día tenía que levantarse y acomodar los periódicos así que quitó los cobertores de encima de su cuerpo para salir de la habitación y meter los diarios. Por la mañana habían seis diarios en la puerta, más tarde llegarían más y los fines de semana llegaban un par de pequeños periódicos. El dinero de su tío pagaba todas las subscripciones. Abrió la puerta por dentro y vio que la llave seguía dentro de la cerradura, qué rayos. Entró con todos los diarios en la mano, leyó y calificó los titulares.

"British idiot empezando la temporada de desastres"

—Ese es bueno.

"British idiot va por el premio mayor"

—Tal vez.

"Harry Styles y Louis Tomlinson, perfecto acuerdo del gobierno"

— ¿Para qué querría el gobierno tenerme cerca?— rodó los ojos.

"El British idiot ataca de nuevo"

—Título de película.

"Queremos al British idiot fuera de América"

—No se conforman con que salga de Estados Unidos.

Soltó los diarios del día encima de las pilas en el rincón y fue a su cocina.

—Lo bueno es que siempre puede ser peor— lo pensó—: Pero, ¿cómo podría ser peor? ¿Qué sigue? ¿Saldré vivo de mí mismo? ¡Estoy sonando como un suicida y joder que no lo soy!

Respiró profundo con las manos apoyadas en la isla de la cocina, Dios sabía cuán difícil era eso, es más, ni el mismo Dios sabía acerca de su posición.

El timbre de la entrada sonó.

Harry rascó su cabeza antes de preguntarse quién era; respondiéndose que no le importaba y fue a abrir la puerta, aunque se hizo otra de sus miles notas mentales: "Verificar antes de abrir".

—Harry Styles— dos hombres vestidos de negro estaban frente a él, en posición de descanso y uno mencionó su nombre.

— ¿Quién lo busca?— preguntó calculando, los hombres parecían del gobierno, Harry no era tan tonto como para no notarlo.

—El señor Tomlinson.

—Ah, sí— Harry pensó en alguna forma de salir de esa y dijo—: Bueno, es una lástima para mí, avisarle al señor presidente que el joven Harry Styles murió.

— ¿Murió?— uno de los hombres preguntó, levantando la ceja, la cual apenas se le veían por los lentes de sol que tenía puestos.

—Sí, él... Él sólo quería salvarla...