BROKEN

03

EMILIO.

Hay cierta compañía en la soledad.
Sí, eso suena loco, y sí, todavía lo mantengo. Esto podría
deberse al café, eh... café con vodka que acabo de tomar, pero ¿a quién le importa?
A la casa vacía seguramente no.
Mi padre solo paga a las personas que están dentro para mantener la boca cerrada. Les hace firmar acuerdos de confidencialidad que les costarían la vida y tres generaciones de sus familias vendidas en el mercado negro.
La gente mantiene la boca cerrada cuando están llenos de los billetes de la reina.
Al menos, aquellos con los que mi padre se rodea.
Nuestro cocinero no parpadeó cuando preparé un café y vertí alcohol en lugar de agua. Él solo asintió y se ocupó de sus asuntos.

Me paro junto a la enorme ventana francesa, sorbiendo mi café y metiendo una mano en el bolsillo. Ya sabes, como un buen chico de clase media alta con buenas calificaciones, un voto de popularidad en su haber y una vida maravillosa.
Todo se presenta ante mí para tomarlo: el gran jardín, los autos alemanes en el garaje, las posiciones altas.
Todo está ahí.
Y sin embargo, no lo está.
¿Está bien tomar lo que necesitas cuando no tienes lo que quieres?

La respuesta a eso es sí, lógicamente hablando, pero he ido perdiendo esa parte gradualmente debido a mi vodka.
Y sí, respondo mis propias preguntas hipotéticas. La filosofía de Carter está empezando a contagiarse.

-¿Qué estás haciendo aquí? ¿No tienes práctica?

Lentamente cierro los ojos, inhalando profundamente, antes de darme la vuelta para enfrentar a la única familia que me queda.
El que deseo hubiera desaparecido en lugar de mamá hace once años.
Mi padre se encuentra en medio de la sala de estar, que está llena de pinturas renacentistas y obras de arte extrañas por las que paga cientos de miles en subastas.

Lewis Osorio es un hombre de poder en este país, uno de los ministros más importantes que no solo regula la economía sino que también la controla. Él es, espera, Secretario de Estado de Negocios, Energía y Estrategia Industrial. Uf, lo sé, ese es un título largo, pero va con sus deberes, como él los llama.
Ya sabes, como un político típico.

Está en sus cuarenta y tantos años con una complexión mediana y cabello oscuro y grueso que mantiene peinado como si tuviera citas diarias con la reina. Un traje de tres piezas halaga su cuerpo y le da una majestuosidad que todos elogian en los medios.
Es uno de los populares, mi padre.
Alerta de spoiler, por eso también obtengo el voto de popularidad. Esa mierda es genética.
También es amigo de la multitud VIP, la primera línea del partido conservador, que está haciendo una guerra interna para aplastar las próximas elecciones y gobernar el país una vez más. Después de más de diez años de victorias consecutivas, digamos que se volvió aburrido.

Un ceño permanente se esconde entre sus cejas gruesas mientras me mira de arriba abajo como si se opusiera a mi pantalón y camiseta. Siempre debería parecer presentable, incluso en casa. Nunca se sabe cuándo vendrán esos periodistas a hacer una visita de campo.
Desde que tengo memoria, papá siempre ha tenido esa mirada cuando su mirada cae sobre mí; desaprobación permanente de todo tipo. Nunca me ha aprobado ni a mí ni a mi existencia.
En el fondo, desearía que mamá me hubiera llevado con ella ese día. Ambos hacemos un trabajo fantástico ignorando esa realidad.

Si pudiéramos retroceder el tiempo, me empujaría a su auto o me escabulliría y me escondería en su maletero.

-¿Entonces? -insiste-. Práctica.

-No tenemos una hoy.

-¿Por qué?

-Porque necesitamos descansar antes de nuestro próximo partido.

Entrecierra los ojos lo más mínimo, luego enfoca su expresión. Es pragmático de esa manera, mi padre, sospechoso por naturaleza también. Quizás por eso es un político exitoso. No tengo dudas de que llamará a la escuela y se asegurará de que mis palabras sean precisas.
Su juego de paternidad es solo eso, un juego de mierda. Le gusta tener el control y pensar que me tiene bajo el pulgar, donde puede presionar en cualquier momento.