BROKEN

21

JOAQUÍN.

Entumecido.
Ese es el único sentimiento que permanece en mi cabeza mientras lentamente abro los ojos.
Es algo extraño no sentir nada, quiero decir no hay nada ahí, ni emociones, ni pensamientos y sobre todo, no hay dolor. Es como un lienzo en blanco.
Siempre detestaba los lienzos en blanco cuando mamá los traía. Al menos ella les prestaba atención y los convertía en piezas de arte.

La gente piensa que el estado mental de nada es lo mejor. No lo es.
Lentamente, esa nada se transforma en una oscuridad irrevocable de la que nunca puedes escapar, una niebla, un entumecimiento.

Si bien nunca tuve la racha artística de mamá, siempre quise que alguien tocara mi lienzo en blanco, lo pintara y, de alguna manera, lo reviviera, que hiciera una obra de arte.

Despacio, muy despacio, mi entorno se registra, las paredes blancas y el blanqueador, la falta de familiaridad y luego... la familiaridad misma.
El hospital.
Estoy en el hospital porque me corté. Esta vez, lo hice tan profundo que tuve que ser admitido. Esta vez, no tuve que buscar en Google formas de detener el sangrado u ocultar las cicatrices.

Entonces es cuando la comprensión más inminente me golpea. No estoy muerto.

Una lágrima se desliza por mi mejilla mientras me sumerjo en esa realidad, en el hecho de que fui hasta el final, pero aún no pude morir.
¿Cómo podría ser un fracaso incluso en la muerte?

Todavía respiro, y la niebla pronto cubrirá mis sentidos y me envolverá en su fuerte abrazo, y esta vez, nunca me dejará ir.
El dolor será diez veces peor, la dureza será cien veces más cruel, la realidad será mucho más brutal. Entonces ese algo me atacará y no encontraré alivio de ello.

¿Quién me encontró? ¿Por qué lo hicieron? ¿Debo estar agradecido? ¿Enojado?

-¿Ángel?

Mis músculos se traban con la voz de papá. No, no él.
Por favor, no papá.
No quiero que me vea de esta manera. ¿Por qué volvió?

Mirando hacia otro lado, cierro los ojos con tanta fuerza, esperando contra toda esperanza que él piense que volví a dormir y se vaya.
Solo vete, papi, por favor, no mires en lo que me he convertido.

Grandes manos envuelven las mías y casi pierdo la lucha contra las abrumadoras emociones que giran dentro de mí.

-Ángel, por favor mírame, es papi.

-Es porque eres papá que no quiero que me odies.

-Nunca te odiaré, Joaquín . -Su voz se vuelve seria-. Nunca, ¿me oyes?

Mis párpados se abren lentamente y lo observo, sentado al lado de mi cama,
sosteniendo mi mano vendada tan suavemente, como si se rompiera en cualquier momento.

Papá, Calvin Bondoni, es un hombre de unos cuarenta y tantos años. Una ligera barba cubre su afilada mandíbula. Tiene una constitución fuerte y alta que le da mucho carisma y poder, su cabello castaño rubio siempre está peinado y perfeccionado, sus trajes están hechos a medida para él y solo para él.

Papá y mamá son conocidos como una de las parejas más bellas de los medios de comunicación, y aunque Kir encaja en esa familia perfecta, yo nunca lo he hecho.

En este momento, papá no está en su atuendo impecable habitual. Su cabello sobresale como si hubiera estado pasando los dedos por él, su corbata se ha ido y los primeros botones de su camisa están desabrochados, círculos negros rodean sus ojos como un recordatorio de que perturbé su vida.

-¿Tuviste que tomar un vuelo nocturno por mi culpa, papi? -susurro, mi voz asustada.

-Tomaría un millón de vuelos por ti. -Estira una mano para aflojarse la corbata, luego se da cuenta de que no está allí y deja caer el brazo a su lado-. No eres una carga, ángel. Eres mi hijo y sé que he sido un fracaso, pero trabajaré más duro por ti, por nosotros y nuestra familia solo necesito que me hables.