BROKEN

08

JOAQUÍN.

En el momento en que mamá y yo estamos dentro de nuestra casa,
titubeo en la entrada, esperando lo inevitable.
Debido a la pelea con Víctor, el director tuvo que llamar a nuestros tutores, por lo general, papá se encarga de todo lo que tenga que ver con la escuela, pero como no está aquí, mamá se vio obligada a salir de su amado estudio por mí. Me di cuenta de que estaba irritada por la forma en que espetó al director y a los padres de Victor, diciéndoles que frenaran a su morboso hijo.
Las cámaras de video mostraron que me abofeteó primero. En palabras de mamá, mi golpe fue una reacción instintiva.
Sin embargo, yo no estaba encantado de que ella me defendiera. Mamá nunca está de mi lado, está del lado de la prensa y su imagen. Si se sabe que la gran Jeanine Bondoni tiene un hijo violento, arruinaría su próxima exposición.
Es por eso que lo dio todo en la oficina del director e incluso ofreció los boletos
escolares para la exclusiva pre inauguración de su exposición que cuesta decenas de miles de libras. Una forma de donación, dijo.
Luego habló con su agente en el camino a casa, evitándome una mirada cada
vez que respiraba mal.

Ahora que estamos a solas, me dirá que no rebaje su nombre, que no pasó años
esclavizada en su estudio para que un mocoso como yo arruine su primera
exposición en dos años. Ha estado en una depresión y finalmente ha encontrado a su musa nuevamente.
Dato rápido sobre mi madre: preferiría matarme a mí, a Kir y al mundo entero
mientras tenga a su preciosa musa.

Me estabilizo en la entrada, esperando la embestida de sus palabras, secretamente feliz de que Kir pase la noche con su amigo Henry y no presenciará esta fea escena.
Mamá suspira y sacude la cabeza, haciendo que los mechones perfectos se muevan de una manera elegante.

-¿Por qué tienes que ser una decepción, Joaquín? ¿Por qué tuviste que ser mi hijo?

Y con eso, se retira escaleras arriba, ajena al rastro de sangre que ha dejado
atrás.
Es como si ella me apuñalara con un cuchillo puntiagudo y se llevara el arma
del crimen con ella, dejando que la sangre gotee con cada uno de sus pasos, pero esta sangre es diferente, es del tipo que nunca puedes lavar ni coser la carne.
Me tiembla la barbilla, pero inhalo profundamente y lentamente voy a mi
habitación.

-¿Qué te gustaría para cenar? -me pregunta Mari en mi camino hacia arriba.

-Nada. -Mi voz está muerta cuando la paso-. Absolutamente nada.

En el momento en que estoy en mi habitación, la cierro y me acurruco en la
cama, envolviendo la sábana a mi alrededor hasta que mis propias respiraciones casi me sofocan.
Está oscuro aquí, casi sereno.
La niebla no podrá entrar. No puede. Si sucede después de lo que dijo mamá,
no sé qué hacer.
Kir ni siquiera está aquí para detenerme.
Tal vez debería ir a buscarlo, puedo secuestrarlo de la casa de Henry o al menos puedo ver sus ojos de cachorro y abrazarlo para recargarme.
Sin el calor que emana, me quedo en un espacio frío y desolado de mi propia
creación.
Las nubes de esa niebla se filtran debajo de la sábana y me rodean con fuerza.
Agarro la manta con más fuerza, necesitando el camuflaje que proporciona.
No, no, no...
Se supone que no debe entrar debajo de la manta. Se supone que debe
mantenerse alejada.

Mi cicatriz en la muñeca hormiguea y mi nariz también. Hay una urgencia
abrumadora de llorar, pero no puedo, no saldrían lágrimas, incluso si las soltara. A diferencia de la creencia común, no hay alivio en desahogarse y llorar.
Al menos no para mí.
Cada vez que lloro, esa niebla se arrastra más rápido debajo de mi piel y lo
siguiente que sé es que está invadiendo mi cerebro y ocupando mis pensamientos.
Se convierte de una necesidad en un impulso, y sin una fuerte presencia como la de Kir para detenerme, simplemente me rindo y me dejo ir.
Completamente. A fondo.
Estaría sentado en la bañera y dando un paso que nunca podría retroceder.