cher draco, pt 2 (dear draco, pt2)

dix-huit (partie 1)

Draco ne pouvait pas rester assis. Il avait fait les cent pas dans son appartement pendant une heure, puis montait et descendait les escaliers de l'immeuble. Puis il avait enfilé un short et des baskets et était parti pour courir – une course sanglante, juste pour avoir quelque chose à faire – parce qu'elle était vivante et que l'énergie parcourait tout son corps et qu'il ne savait pas quoi faire de tout cela.

Quand il est sorti de sa course, il s'est rendu compte qu'il avait laissé la porte de son appartement grande ouverte. Puis il se souvint qu'il avait une gueule de bois et qu'il avait vomi dans l'évier de la cuisine.

Il était agité. Il ne savait pas comment il avait réussi à voir Belly, il ne savait pas comment il était resté assis pendant plus d'une heure à la regarder – comment il avait réussi à poser des questions, à parler et à réagir comme une personne normale, parce que maintenant il ne savait pas comment faire face

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Ça semblait trop beau pour être vrai. Son esprit tournait en rond – surement ça ne pouvait pas être elle, l'amour de sa vie qu'il pleurait pendant un an et demi – parce qu'elle était morte mais ensuite il avait commencé à le voir et puis c'était le cas, c'était elle, puis elle s'était assise devant lui avec ses yeux sombres, sa peau parfaite et ses cils épais, et soit il devenait fou, soit un pouvoir supérieur avait eu pitié de lui et lui avait donné une seconde chance. La ramener vers lui en lui disant, sois plus prudent, cette fois.

Mais alors, il n'avait même pas vraiment fait attention, n'est-ce pas ? Parce que s'il avait été prudent, il serait resté avec elle, la protégerait. S'il avait été prudent, il ne l'aurait plus jamais laissé hors de sa vue.

Il attrapa ses baskets à l'endroit où elles avaient été jetées contre le mur et les enfila. Puis il quitta son appartement – s'assurant de bien fermer la porte derrière lui, cette fois ci – et partit pour une autre course.

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Quand Isobel rentra chez elle après le Chaudron Baveur, elle se rendit immédiatement dans la chambre de sa mère. Elle ouvrit la porte et passa la tête dedans. Sa mère se leva de son lit, blanche et décharnée, et demanda :

« Ou étais-tu ? »

« À la boutique, » déclara Isobel. « Je peux t'apporter quelque chose ? De l'eau ? »

Maggie hocha la tête et se recroquevilla dans son oreiller. « L'eau. »

Dans la cuisine, Isobel déroula l'écharpe de Draco et remplit un verre d'eau du robinet. Elle pouvait encore sentir ses doigts sur son cou, le dos de sa main et sur la cicatrice sur sa pommette. La cicatrice était négligeable, pratiquement invisible, et il l'avait remarqué. C'était surréaliste. Elle ne savait pas ce qu'elle attendait de lui, mais ce n'était pas ça.

Elle s'était préparée pour une conversation plus formelle ; un échange d'informations, une poignée de main. Mais quand il l'avait vue dans cette boite de nuit – toutes les larmes et leurs doigts entrelacés, l'alcool et le chagrin – ce n'était qu'alors qu'elle avait commencé à penser à quel point il était vraiment brisé. Comment il était brisé. À cause 'elle.

Et – elle savait qu'ils étaient sortis ensemble. Mais sentir ses yeux sur elle comme ça, quittant à peine son visage, sentir la façon dont ses bras s'étaient enroulés autour de son dos et se cramponnaient à elle... Elle savait qu'il l'aimait, mais pas tant que ça. Elle savait qu'il était affligé, bien sût. Mais elle ne s'était pas attenue à ce qu'il reflète sa propre tempête perfide d'émotions.

Elle mouilla un gant de toilette, puis ferma le robinet et remonta dans la chambre de sa mère.

La détérioration de Maggie – comme elle l'avait formulé – était plus que physique. Parfois, quand Isobel entrait dans la chambre de Maggie, sa mère la regardait avec des yeux fous, comme si elle ne la reconnaissait pas. Comme si elle attendait que quelqu'un se faufile et l'attaque. Quelques minutes plus tard, elle était allongée contre ses oreilles, dormant profondément.

Parfois, elle attrapait le poignet d'Isobel, s'asseyait dans on lit et disait d'une voix rauque. « Tu sais pour le garçon Malfoy ?"

« Pas beaucoup, » disait Isobel, poussant doucement sa mère sur ses oreillers. « Je ne sais pas grand-chose. »

« Tu ne t'approcheras pas de lui ? »

« Non, maman. Je ne m'approcherai pas de lui. »

Mais d'autres fois, Maggie allait bien. Cohérente et calme. Et quand Isobel ouvrit la porte e la chambre et plaça le gant de toilette et de l'eau sur la table de chevet, sa mère la regarda, les yeux brillants. « Tu portes le collier ? »

Isobel s'assit sur le parquet, les jambes croisés. « Oui, bien sûr.3

« Est-ce que tu l'as déjà enlevé ? »

« Non, jamais. »

Maggie s'allongea de son coté, de sorte que leurs visages soient au même niveau. « Et la nuit ? Quand tu dors ? »

Isobel soupira. « Je ne l'enlève jamais. »

Maggie hocha la tête, apparemment satisfaite de ces réponses. « Cela te protège, encore, » dit-elle. « Personne ne peut te faire de mal, tant que tu le portes. »

Une pensée vint à Isobel. « Maman, si la façon dont j'ai été attaquée pendant la guerre est ce qui t'a rendu malade, » Elle s'arrêta. « Et si j'étais de nouveau attaqué ? Est-ce que cela te ferait encore plus de mal ? Te rendrait encore plus malade ? »

« Non, » dit Maggie, « Ce ne serait pas le cas. »

« Es-tu sûre ? » demanda Isobel. « Parce que si c'était le cas, je l'enlèverais tout de suite. »

« Ne le fais pas, » dit Maggie, la peut traversant son visage. « Cela ne me rendrait pas plus malade, je te le promets. »

« D'où est ce que j'ai eu le collier, avant que tu ne l'enchantes ? » demanda Isobel. « Est-ce que quelqu'un me l'a donné ? »

Magie soutint son regard. Puis dit : « Je te l'ai offert. »