cher draco, pt 2 (dear draco, pt2)

dix-neuf

Draco courait à nouveau.

Il courait dans et hors de la foule de Londres, se déplaçant rapidement ; son souffle lourd laissant une mince traînée de brume derrière lui dans l'air froid. Les piétons étaient tous emmitouflés dans d'épaisses couches de vêtements, mais Draco ne portait qu'un short et un t-shirt. S'il avait froid, il ne pouvait pas le sentir. Il ne se rendait pas compte de grand-chose, à part les nombreux trains de pensées qui traversaient son esprit, avec beaucoup de vitesse et de peu de direction.

Il n'avait pas dormi. Il avait essayé, avait réussi deux ou trois fois, mais à chaque fois s'était réveillé brusquement, se redressa, la sueur coulant sur son front et son cœur battant contre sa poitrine. Il avait l'impression de traverser un rêve surréaliste, inattendu et totalement imprévisible, ou l'année et demie écoulée avait été un cauchemar. Après la bataille, il s'était retrouvé sans but et sans désirs : pas de nom de famille à la hauteur, pas d'Isobel Young dont la compagnie pouvait engourdir la douleur de vivre dans un monde brisé. Maintenant, elle était de retour, mais les choses étaient si différentes. Et il a dû faire très attention pour être sûr de ne pas la perdre à nouveau.

Seulement vingt-quatre heures s'étaient écoulées depuis qu'il avait découvert qu'elle était vivante. Il avait pensé que c'était si risible, si désespérément stupide qu'il rencontrait avec désinvolture une une fille dont il avait autrefois été amoureux dans un bar, s'était montée délirant et incrédule, seulement pour la trouver devant la porte du Chaudron Baveur avec ses mains devant sa tête et ses cheveux sur son visage.

Il avait immédiatement su qu'elle ne se souvenait pas de lui. Ses yeux avaient clignoter avec une légère reconnaissance, de peur et de curiosité... Mais elle ne l'avait pas regardé comme elle le disait avant. C'était Isobel Young, mais pas Isobel - pas la fille qui s'était présentée sur le pas de la porte du Manoir et qui avait posé des fleurs derrière ses oreilles au Grand Lac, et qui avait étendu son corps sur ses draps comme une étoile de mer. Son expression, quand il l'avait vue près du Chaudron Baveur, avait rappelé leurs jours de cinquième année ; quand il l'avait regardée de l'autre côté des salles de classe et se maudissant d'être si intrigué par elle.

Mais elle était toujours Belly. Ou du moins, elle était toujours Isobel Young. Elle était toujours la fille dont il était tombé amoureux.

Et - cela avait du sens pour lui, maintenant. La fille dont il était amoureux avant la guerre lui serait venue directement si elle avait pu. Il était sur. La seule chose expliquant que Belly existait si longtemps après la guerre et ne vienne pas le trouver était que ses souvenirs de lui avaient été effacés. Il ne savait pas comment c'était arrivé - qu'elle n'ait plus aucun souvenir de lui - mais il se trouva moins préoccupé par le pourquoi et plus encore par le fait qu'elle était vivante, maintenant, et qu'il pouvait la voir lui parler, la toucher. Tout ce qu'il avait accepté, il ne pourrait plus jamais le faire. Désormais, il n'aurait pas à passer le reste de sa vie dans un mariage malheureux avec quelqu'un qui n'était pas elle.

De retour dans son immeuble, son t-shirt s'accrochait à son corps, trempé de sueur froide. Il avait probablement couru pendant une heure ; peut-être plus. Il ne savait pas quoi faire d'autre de lui-même.

Il poussa sa porte et jura à haute voix. Sa mère était assise dans son salon, sur son canapé avec sa robe noire proprement ajustée autour d'elle.

Draco la dépasse et jette ses clés sur le comptoir de sa cuisine. « Putain de merde, Mère. »

Narcissa fronça les sourcils. « Draco, fais attention à ce que tu dis. »

« Je n'ai pas à me soucier de mon putain de langage, » dit Draco rudement, essuyant la sueur de son front ; « Parce que c'est mon putain d'appartement, et j'agis comme je veux ici. Et j'apprécierais que tu me préviennes avant de te présenter comme ça. »