Não existe coisa mais tortuosa para uma pessoa com insônia Se não for o silêncio ou a impossibilidade de escrever .
A falta de uma língua de prata.
Que vai cortar os pulsos .
Uma vontade avassaladora de beijar a boca proibida.
São rosas sangrentas antes de um funeral.
De um cadáver pelo qual o cadáver ainda não merece uma cova.
Se você quiser me matar .
Eu digo que te amo.
Mas você deve ouvir o meu grito.
E rejeitar a minha paixão .
Pois, os rostos e narizes que sangram.
São como rosários de preces .
E o inferno se delicia a cada gota rubra desperdiçada.
Por favor, me mate.
Eu rogo para que você me ame .
Ao ponto de me matar .
Eu rogo para que você me mate.
E suas perguntas sumam.
Feito fumaça na névoa .
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Perpétua Tortura |Ou| A luxúria que escorre
PoesíaAforismos, contos e "poemas" sobre a bestialidade das relações
