Temptation on the Warfront | Drarry

01 | No fogo

Harry Potter está sentado com os joelhos dobrados no banco da janela, os dedos dobrando insensivelmente um pequeno quadrado de pergaminho amassado - o mesmo pergaminho que custou a vida de Albus Dumbledore. Harry sente o medalhão falso como se fosse um peso morto contra seu peito, mas ele se recusa a tirá-lo, porque é o único objeto que o lembra de se concentrar, e isso ajuda sua cabeça a se manter limpa, mesmo quando as lembranças que ela traz tentam destruí-lo.

Dois andares abaixo dele, através da neblina e das gotas de chuva salpicadas nas vidraças, ele pode ver as figuras encapuzadas do inimigo. Comensais da Morte – observando, esperando. Eles ficam parados na silenciosa e úmida quadra de Grimmauld Place, e sua presença ameaçadora e inabalável faz o estômago de Harry revirar.

Harry suspira, estica o pescoço de um lado para o outro e enfia o bilhete de Regulus de volta no bolso, onde esperançosamente ficará pelas próximas horas, imune à coceira nos dedos de Harry e escondido de sua necessidade obsessiva de relê-lo e compreendê-lo.

O súbito tilintar de um piano na sala ao lado interrompe seus pensamentos, seguido por uma risada baixa de Ron. Ele ouve Hermione dizer alguma coisa, e a voz dela está misturada com sarcasmo e humor. Resumidamente, Harry se pergunta quando os dois vão parar de dançar em torno um do outro em sua incerteza e já se beijarem.

Mas então o pensamento é destruído por uma forte batida e gritos lá embaixo, e Harry não tem tempo para questionar as coisas, porque ele está com a varinha na mão e está pronto.

Os corredores escuros e empoeirados do Número Doze zombam dele enquanto ele corre, tentando não tropeçar, até que ele colide com Hermione, os olhos arregalados e assustados enquanto ela sai correndo da sala de estar, com Ron logo atrás dela. Harry não para para ver se Rony está segurando a mão dela, não apenas porque a proximidade deles causa coisas estranhas e solitárias em seu interior, mas porque não há tempo, e o retrato da mãe de Sirius está gritando - gritando insultos e maldições obscenas, e Harry acha que seus ouvidos podem sangrar.

Sua cabeça está batendo forte, seu coração ainda mais forte, e Harry mal consegue ouvir o som abaixo de outras vozes gritando e discutindo sobre as batidas apressadas de seus próprios passos.

As escadas rangem e estremecem sob seu peso, e assim que chegam ao último degrau, Harry estende um braço para deter os outros dois. Ele pode sentir Ron respirando em seu pescoço e a mão de Hermione enquanto ela puxa seu suéter, esperando que lhe digam o que fazer, mas apesar de tudo - de todo o seu planejamento cauteloso, eles nunca discutiram o que fariam se os Comensais da Morte entrassem.

Harry se lembra de respirar, especialmente quando as vozes param e há um barulho alto e sibilante, reconhecível como cortinas sendo abertas, e imediatamente o retrato para de chorar. Sua cabeça gira, sua mente não sabe o que fazer e seus dedos apertam sua varinha. Seu braço direito é aquecido pelo formigamento da magia – a familiaridade que vem com a defesa, com a vontade de lutar. Ele inclina a cabeça, só um pouco, na esperança de que Ron e Hermione captem o comando silencioso que ele tenta transmitir. Eles veem, Harry sabe, porque ele ouve Hermione inspirar profundamente, e ele quase consegue sentir o modo como ela treme.

Ele se move. Rápido. Algo estala em suas costas e ele vira a esquina, com a varinha apontada – pronta – e a mandíbula cerrada.

Ele congela, seu braço vacila, e por um segundo ele fica quase dominado pelo alívio ao ver o rosto cansado e desgrenhado de Remus Lupin olhando para ele, mas então os olhos de Harry pousam na pessoa que o homem prendeu contra a parede, e os nós dos dedos de Harry ficam brancos com o desejo de azarar, amaldiçoar e matar.

— Harry... — Lupin parece urgente, mas Harry não o deixa continuar.

— QUE PORRA ELE TÁ FAZENDO AQUI - O QUE-