Temptation on the Warfront | Drarry

07 | A dor queima, assim como o perdão

Lágrimas contornam seu rosto como trilhas quentes e Draco não consegue parar de tremer, não consegue afastar o pensamento de que Harry Potter está com os braços em volta dele, o abraçando. É uma coisa de louco - é errado - e Draco acha que não lhe restará um único resquício de orgulho, não depois disso.

Draco fica rígido. Ele não conhece esse sentimento, não conhece essa combinação estranha e inebriante de calor e conforto. É estranho, e faz com que ele se sinta preso, como se não houvesse outro lugar para ir além de seguir em frente, e isso por si só é assustador, porque sempre que havia uma saída, Draco sempre a pegava . Ele luta, tenta afastar Potter, mas Potter, como o bastardo teimoso que ele é, não o deixa ir, e de alguma forma isso só faz Draco querer chorar mais.

Ele o faz, e soluça enquanto suas mãos sobem para empurrar o peito do outro garoto, mas os braços de Potter agora estão em volta dele, e a contorção de Draco apenas aproxima suas bochechas. O rosto de Potter está áspero com a barba por fazer e roça a pele de Draco.

O cabelo de Potter é macio, porém, Draco pode senti-lo no canto do olho, borrando suas lágrimas, fazendo-o tremer com a vontade de simultaneamente afastá-lo e puxá-lo para mais perto, agarrar-se a algo que o prenderá à realidade, ao ar sufocante do banheiro.

O que é esse sentimento? Por que parece que algo quente, raivoso e perigoso está prestes a sair do peito de Draco?

Por que ele não está se esforçando mais? Empurrar Potter para longe, gritar com ele, fazer alguma coisa – qualquer coisa, para afastar o Menino-Que-Sobreviveu dele?

Por que ele não luta?

Em vez disso, ele sucumbe, deixando que a dor o envolva como um casulo. E ele não se importa que Potter o veja desmoronar, veja os traços aristocráticos de seu nome Malfoy se decomporem. Ele apenas cede, agarra-se à camisa do inimigo, enrolando os dedos no tecido como tornos de ferro, até estar mais perto, mais perto, perto demais, e o corpo de Potter fica duro e inflexível, seu ombro ossudo sob o queixo de Draco.

E então Draco percebe – isso é um abraço. E a única pessoa que fez isso com ele agora está morta.

O coração de Draco se aperta e ele respira guturalmente, mas tudo o que consegue é um bocado de chuva e suor e algo picante, e é tão bom que distrai - então Draco inala, de novo e de novo e de novo, até que tudo que ele conhece é aquele cheiro, o cheiro que ele suspeita pertence a Potter. O cheiro que deveria deixá-lo enjoado, mas em vez disso o faz pensar que ficará bem, que se ele se concentrar bastante nisso, será capaz de respirar sem sentir que há uma faca em seu peito.

Mas aquela faca ainda está lá, e quando seu lado racional começa a ressurgir após ser sufocado pelo cheiro de Potter, ela grita com ele, diz que ele precisa se mover, diz que sua raiva precisa explodir, porque se isso não acontecer, ele pode quebrar.

E então Draco pensa na promessa da Ordem, a razão pela qual ele está aqui - aqui nos braços de Potter - e cada grama de sua dor e fúria se transforma em uma torrente de mentiras, mentiras, mentiras.

Ele recua, e quando Potter agarra seus ombros para acalmá-lo, tudo explode.

Draco força o que lhe resta para empurrar seu peso contra o torso de Potter, e há uma série de grunhidos abafados e exalações profundas e irregulares antes de Potter ser jogado de costas, seu cabelo espalhado sobre os azulejos, com os joelhos de Draco de cada lado de seus quadris. As mãos de Draco circulam em volta do pescoço de Potter, e Draco não tem ideia do que está fazendo, ele só sabe por quê; e isso porque alguém precisa pagar, alguém precisa lidar com as feridas de uma promessa quebrada.