In Noctem

Un guide

Un vieux monsieur, aux cheveux gris et avec une belle grosse barbe, marchait furieusement dans la rue d'un étrange village. On aurait cru être revenu au Moyen-Age avec les bâtisses à colombages, les toits pointus, sans aucun véhicule, ni antenne et où les intérieurs étaient éclairés à la bougie. Le chemin était en terre avec du gravier. Les pas de l'homme grinçaient dessus. Il portait un tablier sale sur une tenue bizarre marron et tachée. Il marchait vite en marmonnant mécontent.

— Où est ce sale mioche ? Je lui dis un truc et il s'en va... Quelle tête de mule ! Hé !

Il apostropha une passante. Celle-ci, blonde, jolie et dans la quarantaine, lui fit un sourire.

— Ben, Abeforth ? Dis moi rien ! Dit-elle amusée. Tu cherches Brian !

— Ce morveux me fait tourner la tête, grogna le vieil homme. Ça fait une heure que je le cherche et pendant ce temps, je ferme la boutique moi !

— Il est vers la Cabane Hurlante, dit la femme.

— Encore ? Gronda le vieux. Mais qu'est-ce qu'il fout là bas ?

Elle haussa des épaules avec un petit rire. Le vieux reprit son chemin droit vers la forêt qui entourait le village. Il rejoignit un petit chemin et alla droit vers une maison en bois biscornu et qui semblait abandonnée. Il en fit le tour en appelant :

— Brian ! Brian ! Viens ici ! Où es tu sale morveux ? Brian !

Mais aucun gamin ne se montra.

— Dix ans et il m'emmerde de plus en plus, grommela le vieil homme. Brian ! Hurla-t-il. Brian !

Il donna un coup de pied dans un caillou qui ricocha contre une planche devant une fenêtre. La planche tomba alors.

— Et merde !

Le vieil homme partit, les joues rouges de rage. Il ne le savait pas mais sous ses pieds, il y avait un tunnel qu'un enfant de dix ans connaissait très bien maintenant. Cet enfant était un des nombreux orphelins d'une guerre que tous voulaient oublier. Personne ne lui en parlait comme si c'était tabou.

Plutôt grand pour son âge, habillé d'une robe de sorcier noir, avec une vieille cravate rouge et or qu'il avait piqué dans les anciennes affaires de ses parents, Brian se baladait librement dans un château qui hébergeait une école de magie. C'était Poudlard. Il y allait par curiosité mais surtout pour savoir ce qui s'était passé pendant cette guerre qui lui avait pris ses parents.

Depuis un an, personne n'avait fait attention à lui. Il se fondait parmi les élèves, tous les samedi, chaque fois qu'il faisait beau car alors il y avait toujours du monde dans les couloirs. Il avait encore un an, avant de rejoindre cette école.

Il se glissa dans un couloir, marcha sans hésitation vers une double porte au fond. Il entra alors dans une grande bibliothèque. Il y avait du monde, surtout des élèves de cinquième et septième année. Ils préparaient leurs futures examens. Brian alla droit vers un endroit en particulier : les rayonnages sur l'Histoire et l'actualité. Il chercha un livre en particulier et ne le retrouva pas. Il fronça des sourcils.

— Hé ! T'es un Weasley ? Demanda alors une fille de deuxième ou troisième année.

— Non, répondit Brian.

— Ah, j'ai cru... comme tu es roux...

— Je suis châtain, répliqua Brian, de mauvaise fois.

— Ouais... ben au soleil, tu es roux.

Brian roula des yeux. Ses yeux bleus s'assombrirent légèrement. Il montra alors un espace libre dans les livres.

— Il y avait un livre, ici, dit-il. C'est toi qui l'as ?