In Noctem

Le cimetière

Brian marchait en rond dans sa chambre. Il avait posé sa journée ce jour là pour être sûr d'être présent quand Lord Voldemort l'appellerait avec les autres. Le jour de la troisième épreuve du tournoi où tout allait se jouer. Brian risquait déjà sa couverture s'il devait aider Harry Potter à se sauver. Il espérait ne pas aller jusqu'à là. Pas après tout les efforts qu'il avait fait depuis ses dix ans. Huit ans à préparer son entrée dans le groupe fermé de Mangemorts, à faire semblant de haïr les nés moldus, de haïr Dumbledore, de détester certains sorciers proches de moldus, ou encore à lire de terrifiants ouvrages et pratiquer la magie noire.

Il n'était pas le seul à s'inquiéter. À Poudlard, Severus Rogue sentait sa marque le brûler de plus en plus. C'était pour bientôt et il savait ce qu'il devait faire. Il l'avait toujours su. Il pouvait mourir dès ce soir mais ce n'était pas ça qui l'inquiétait. Il avait peur de n'être même pas écouté et d'être abattu directement. Il devait attendre, se préparer mentalement et surtout surveillé Harry Potter pendant toute l'épreuve.

— Jack, je sors ! Lança Brian en quittant l'appartement.

Il faisait déjà nuit. C'était pour bientôt. Brian décida d'aller dans un parc et de profiter de l'air frais, d'écouter les rires des gens, leurs conversations joyeuses alors que le monde de la magie allait connaître une nouvelle guerre. Et puis il la sentit enfin.

Severus grogna en sentant sa marque le chauffer plus fort que les derniers mois. Il avait perdu de vue Potter et retrouva Maugrey vers le centre du labyrinthe.

— Que s'est-il passé ? Demanda Severus.

— Ils ont disparu.

— Comment ça ?

— Le trophée... c'était un Portoloin.

Severus grommela.

— Il faudrait prévenir Dumbledore, dit-il.

— J'y vais, dit Maugrey. Vous ne semblez pas pressé.

Severus se massa le bras. Devait-il y aller maintenant et espérer ? Ou attendre encore un peu ? Maugrey lui fit un sourire hideux et repartit. Severus déglutit. Il le suivit inquiet.

Brian n'avait pas de masque lui et il espérait que Harry Potter ne le reconnaissait pas. D'où était le garçon, attaché à une tombe, il y avait peu de chance. Il se mit à genoux et s'inclina avec un respect qu'il espérait convaincant. C'était important de croire qu'il était un fanatique, un jeune qui rêvait d'une guerre qu'il n'avait pas pu faire car trop jeune, un adolescent qui voulait faire tout le contraire de ses parents qu'il n'avait pas eu la chance de connaître car ils avaient fait le mauvais choix. Voldemort devait jamais douter de ça et c'est pour quoi, Brian espérait que Harry Potter était un peu doué ou au moins chanceux. Brian ne voulait pas devoir intervenir et alors rater une occasion de s'approcher des assassins de ses parents, de connaître tout d'eux. Les tuer n'était pas suffisant en tout cas pour Voldemort. Si sa théorie était juste, il allait devoir d'abord trouver un artefact magique. Et il regarda le serpent qui tournait autour de son maître.

Voldemort les observait tous, l'air triomphant. Il était revenu avec un visage terrifiant. Certains en tremblaient même d'effroi. Brian suivait des yeux le cercle que formait le boa aux pieds du mage.

– Soyez les bienvenus, Mangemorts, dit Voldemort à voix basse. Treize ans... Treize ans ont passé depuis la dernière fois que nous nous sommes vus. Pourtant, vous avez répondu à mon appel comme si nous nous étions quittés hier... Cela signifie que nous sommes toujours unis sous la Marque des Ténèbres ! Mais est-ce bien sûr ?

Il rejeta en arrière son horrible tête et renifla, élargissant ses narines en forme de fentes.

– Je sens les effluves de la culpabilité, dit-il. Une terrible culpabilité qui empeste l'atmosphère.