In Noctem

La renaissance

Brian regardait en tremblant la forme dans le ciel qui illuminait d'une lueur verdâtre la forêt. Il déglutit et regarda l'elfe de maison au pied de son maître qui le suppliait de ne pas être renvoyé.

— McClach ! Appela un Auror. On y va.

— J'ai fini mon service, répondit Brian.

— Et les rapports ?

— Je ferais ça demain. Je suis crevé, Dawlish. Je risque de faire une erreur et écrire que mon binôme n'est pas intervenu immédiatement. Ce serait dommage pour lui.

Dawlish lui fit un signe de la main obscène. Brian pouffa de rire. Il s'étira puis s'éloigna un peu. Il garda un œil sur Mr Croupton. C'était lui qui avait envoyé un des meurtriers de ses parents à Azkaban. Mais il réagissait étrangement. Il était clair que ce n'était pas l'elfe qui avait fait apparaître la Marque des Ténèbres. Et il pensait aussi que celui qui l'avait fait était toujours dans les parages. Alors il se glissa derrière un arbre. Il transplana pas très loin, juste pour faire croire qu'il était partit. Croupton lâcha alors un mouchoir sur l'elfe pleurnichard. Puis, seul à présent, Croupton s'avança à nouveau entre les arbres. Brian, habitué depuis enfant à ne pas faire de bruit pour ne pas être surpris par son grand-père, le suivit lentement mais sûrement.

— Croupton ? Appela Brian devant une maison. Je sais que vous êtes là.

Il frappa à nouveau à la porte.

— Je veux juste vous parler. On m'a demandé de faire un rapport sur ce qu'il s'est passé le soir de la coupe du monde de Quidditch. Rien de plus.

La porte s'ouvrit sur Croupton. Brian plongea ses yeux bleus dans ceux noirs de l'homme. Avec vivacité, il l'écarta d'un coup, sans un mot le pétrifia en le retenant, puis entra silencieux dans le couloir d'une jolie maison.

— C'est sympa chez vous, dit-il. Un peu vide. Chez moi aussi, ça doit être vide. J'avais un chien. Une famille aussi. Mais, comme vous, mon père a choisi le mauvais camp. J'ai vu votre secret.

Brian poussa une porte et lança un sort au jugé. Il était sûr d'avoir entendu un bruit de parquet. Un hurlement retentit alors. Brian sourit.

— Je vous veux aucun mal, dit-il au blessé. C'est vous qui avez lancé l'imperium à Croupton ? C'est un peu mal fait, si vous voulez mon avis. L'Imperium, c'est le plus facile mais il ne faut pas hésiter. Il faut jamais avec la magie noire.

Il tendit l'oreille. Quelqu'un d'autre se déplaçait. Il soupira et se glissa rapidement dans la pièce en lançant un sort qui fit écrouler une bibliothèque. L'autre s'enfuit alors dans le couloir. Brian sauta alors sur le côté et toucha le fuyard dans le dos.

— Toi, j'ai déjà vu ta photo dans le journal, un vieil article sur... le procès des Lestrange, dit Brian en avançant vers l'homme dans la trentaine, les cheveux pailles. J'imagine que tu es Junior.

— Rah... qu'est-ce que tu m'a lancé ? J'ai... je sens plus mes jambes !

— Les effets ne dureront pas si je ne meurs pas, assura Brian. Reste tranquille.

Brian retourna dans le salon et s'approcha de l'autre homme à terre.

— Tiens... un mort, dit-il avec un sourire.

Il le força à se redresser.

— Qu'est-ce qu'un mort fait ici avec un Mangemort ? Demanda Brian. Hein ? Peter Pettigrow ? J'aurais pensé trouver Sirius Black, pas toi.

— Je... ce n'est pas ce que vous croyez ! Couina l'homme en se frottant les jambes.

— Non, on dirait, dit Brian en se redressant. Et tu devrais apprendre à ne pas regarder les gens dans les yeux, surtout un sorcier. Au moins, je sais que tu as peur des gros serpents.