Разговор с человеком, которого нет

37

Ты, наверное, не поверишь, но я всё ещё люблю тебя. Я так люблю тебя...

Со времени нашего расставания не прошло ни дня, чтобы я не вспоминала моменты, связанные с тобой. Слишком многое нас связало вместе за пару месяцев, что мы с тобой знакомы. Казалось бы, очень мало для полноценных отношений, для счастливой любви, но ведь никогда не стоит забывать тот факт, что человеческая душа очень тянется к любви. Особенно к первой в жизни...

Множество сообщений, в которых ты говоришь, что любишь меня; озеро, куда мы ездили купаться; вид на парк, где мы постоянно гуляли, лужи, улицы, кофейни — всё это составляло вокруг меня живые воспоминания. Куда ни пойди, всегда наткнёшься на что-то, где мы были с тобой. Даже сейчас я стою на той самой крыше, откуда мы смотрели на звёздное небо — и вспоминаю. Вспоминаю, вспоминаю, вспоминаю...

До сих пор помню, как мы радовались друг другу, словно не виделись годами, как смеялись, будто влюблённые дети. А по ночам я лежала на твоей тёплой груди и, пока ты обнимал меня, слышала твоё сердцебиение. А помнишь ли ты это? Помнишь?

Причина расставания — глупа, абсурдна, но реальна и остра. Может, просто мы были не готовы к серьёзным отношениям. Может, мы просто хотели немного отвлечься, слегка утонуть в друг друге. Может, ты уже нашёл кого-то лучше — хотя до рези в горле мне больно об этом думать.

Знаешь, мне бы очень хотелось отдать подарок на твой день рождения, что наступил сегодня. Но... сейчас ни мне, ни тебе наверняка не до праздника. Жаль, что я так никогда и не смогу тебе его отдать. И подарить поцелуй...

Прости меня, если что-то было не так. Надеюсь, я хотя бы оставила след в твоей жизни.

Я не смогу продолжить общение, даже как друзья, потому что мне слишком больно вспоминать: каждая деталь может причинить нечеловеческие страдания. Но никогда не перестану любить — сердце так велело.

Дождь, дождь, дождь.

Постоянно этот дождь.

Нещадно льёт, словно Оснабрюк стал для него плечом, куда можно прижаться и вылить все слёзы. Бесконечно долго, тоскливо, безнадёжно. Музыка капель о крыши, дыхание прохлады, брызги свежести, тучи одиночества — из сухого в мокрое, как тряпка, пропитанная кровью.

Лежишь на балконе и лежишь — тело омывает со всех сторон, беспощадно бьёт ливень, и если бы это был каменный дождь, то на каждом участке кожи остались бы синяки. Но их нет — есть лишь бездна в груди, бездна, бездна, бездна.