Разговор с человеком, которого нет

15

— Знаешь... ты стала пофигисткой.

Слегка тревожно, отчуждённо, неуверенно. Точно какая-то тайна, некая запретная тема, которую нельзя поднимать в этой идеально убранной комнате. В этой большой квартире. Такой родной... но в последнее время ставшей такой чужой. А подруга передо мной — предательницей.

Задумываюсь на секунду и решаю всё же уточнить:

— Ты уверена, может, эгоисткой? Я ведь ставлю свои интересы выше других и в первую очередь следую за собственными желаниями, а не за чужими.

Отодвигается немного, словно неприятно дышать со мной одним воздухом — смогом равнодушия, что вечно окружает меня. Всё никак мне не выбраться из него, пока он тучами следует за мной, слезами омывает мысли, чёрным снегом покрывает голову — не райский нимб, нет, а сгнивший обруч, слишком сильно давивший на шею. Всё потеряно, всё утрачно, всё не имеет ни интереса, ни смысла, ни конца. Пустота убивает, не прощает, погружает в себя — не даст выбраться, никогда не даст. Хотелось порой как-то из всего этого найти выход, но зачем? Ведь впереди ничего не ждёт меня, не существует того света, к которому стоит тянуться.

Где же ты, Смерть?

— Нет, именно пофигисткой, — подруга говорит немного уверенней, но так и не смотрит на меня. — Я давно заметила, что ты всё чаще и чаще не объясняешь свои мысли до конца, а заканчиваешь фразу словами «а какая разница» просто потому, что тебе влом всё это объяснять, а ещё и подбирать нужные слова.

— Это потому, что я не вижу смысла объяснять что-то человеку, которому, как я вижу, не интересна тема или вообще не интересен этот разговор. Смысл просто так сотрясать воздух? Я даже не говорю о том, что в большинстве случаев не объясняю всего просто из того факта, что кругозор моего собеседника настолько мал, что смысла и тем более желания что-то объяснять и в правду нет.

Хмурится, думает — подруга напряжена и уже наверняка жалеет, что начала этот разговор. Не хочет копаться в моей душе, не хочет знать меня такой, какая я на самом деле внутри, ведь ей куда привычнее видеть меня всегда одинаковой. А что там внутри — неважно.

— Я... согласна с этим, — она улыбается и хочет уже сменить тему, но мне так просто не отделаться от навязчивых мыслей:

— Я могу даже объяснить тебе тут кое-что, если ты не начнёшь мне читать нотации о жизни, как большинство этих идиотов, которые сами в этом ничего не смыслят.