Motivos de Sombras

n-O-rmal.

—Mierda... me destrozó—Pensé al beber un trago amargo, y un whisky.
El insomnio subyugó mi intimidad por tercer jueves consecutivo.
Mis párpados se sentían esclavizados; y una respiración, rústica en suspiros entrecortados, apaciguaba la ansiedad de una ausencia primaveral.

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Pensamientos punzantes y emociones imperfectas usurparon mis sábanas. Cada giro acentuaba un pesar interior, imitando la herropea de un condenado.
Incontables letras desprovistas de poemas y renglones, susurraban entrometidas la causa de mi ebriedad...y mi muerte.

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No resistí más.
Así que bebí hasta callar las voces.
No funcionó.
Volví a beber.

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Un asalto (homicidio) a bizcocho armado fue el veredicto del corazón.
Sí. Suena tonto. Lo fui.
Una lata de sardinas fue asignada al caso.
Escenarios y testigos del crimen esa noche, se excusaron escépticos detrás de unas bromas y golosinas, y roces, y conferencias... de versos... húmedos.
Sin querer queriendo, me había metido en un gran poema.

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Dejó pistas. Sí, y huellas... y un desastre sin precedentes. Tardaría meses en reconstruir mi suciedad.
Mi pocilga se notaba vacía.
Faltaban fragmentos y desorden.
Me sentía enfermo, inútil.
Podía percibir a ratos, los hilos hipócritas de un Dios bipolar orquestando el diseño de episodios inmarcesibles a pie de reloj... ¡Maldito barbudo!

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Fue ella.
Así, sin verbos conjugados ni adjetivos antepuestos a su rostro.
No tenía dudas.

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Sí.
Un desvelo de ojos negros y esencia almibarada, hospedó su etéreo descanso a mi lado esa madrugada.
No pregunten.
Ni yo sé cómo terminé en la habitación #10.

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Recuerdo el raciocinio claudicando ante la decadencia.
Infinidades de epítetos, y profecías y coplas buceaban en mi cerebro al compás de su respiración... y mi apnea.
Fue perfección, aún estando vestida.

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El tiempo se estacionó en la nívea piel de sus mejillas.
Podía transcribir, sin inexactitudes históricas, la autobiografía de cada segundo fallecido en caricias por su espalda, y cintura, y alma.
No deseaba desnudez.
No esa noche.
No en ese instante.

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Quería empaparme en su tiempo; y escuchar sus sueños e inseguridades mientras los hacía míos, al menos por unos ratitos.
Deseaba fumar sus flores y aromas, y buscar heridas y lunares;
fotografiar su sonrisa cuando narraba su galería; quería su melodía y sonido... su arte de existir.

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Y nos dieron la doce y la una, las dos y las tres... Y terminamos bajo la manta.
La abracé por detrás... y fue entender, que la poesía, para ser poesía, no necesitaba ser escrita.

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Miles de perfumes policromados inmolaron los pocos pensamientos lúcidos aún existentes en mí.
Era cálido. Sinestésico.
Me sentía seguro.
Lucía como el sitio perfecto a dónde ir cuando el diablo llamase a mi puerta.

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Dormimos así como una hora, y de cierto modo, fue mejor que haber hecho el amor.
Poco a poco, a un tic-tac maldito y uniforme, el alba removió emociones al despertador, dictaminando la génesis de una nueva fecha.

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Debía marcharme.
Parecía fácil...y lo fue.
Era raro.
Las despedidas nunca lo son.
Tomé mi abrigo. La besé en la frente y atravesé la puerta. Miré hacia atrás. Seguía casi dormida.
Revisé mis bolsillos, y mi cartera y mis llaves en la salida del pasillo.
Todo figuraba en orden.

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Llegué a casa el viernes y me senté a crear.
Y ahí entendí.
No estaban.
Caí como niño pequeño aprendiendo a andar.

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Me lo robó todo... ¡Dieciséis poemas sin copias! ¡Y mi alma!
¡Joder! ¿¡Saben lo que cuesta escribir todo eso!?
¡Se hubiese llevado mi dinero o mi anillo, pero no mis poemas! Y lo otro tampoco.

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Registré en cada cajón, en mis vacíos y horas, en mis métricas y predicados. Nada.
Una inversión de mis colores y estaciones perdidas.
Solo quedaba un desvelo, un beso marchito y una botella de whisky.

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No podía hacer mucho.
Estaba jodido, roto.
Un rompecabezas incompleto, una muerte sin parca.
Bebí... y rompí mi promesa de no escribir de ella... Aunque supongo que estaba sobrio cuando lo dije.