imagine thomas shelby ||

Quase

Você tem um certo ódio pelas semanas que Tommy se foi. Quando seu tempo se estende, abre na sua frente, horas vazias provocando você por preencher que você não pode dar. Saber o que está fazendo, mas não como, quando ou por que está fazendo, incapaz de perguntar como isso se reflete nele. A vida desacelera, se arrasta como um cachorro velho ao seu lado, e você se cansa do mundo sem ele. Parte de você procura por ele, pelo cheiro de couro e cigarros e uísque, pelo calor de sua voz e de seu corpo, pelo toque de suas mãos endurecidas, gentis, e nunca o encontra. No vazio do espaço ao seu redor, desacompanhado, você o procura e não encontra nada.

Foda-se o negócio. Você suspira, deita-se no sofá, olha para o teto alto, iluminado por velas tremeluzentes e lamparinas a óleo e um fogo na lareira. O calor artificial ao seu redor, o sopro solitário de chamas no ar que envia gavinhas para tocar sua pele, dão algum tipo de conforto, mas não é ele. Não é ele. Você pega um travesseiro e o aperta contra o peito, envolve os braços ao redor dele. Uma semana é muito tempo para ele ir embora, muito menos três. A mansão é linda, mas assombrada, cheia de memórias de longas vidas passadas e da sua própria. Descendo as escadas às três da manhã, Tommy atrás de você, indo para as cozinhas em busca de comida e provocando um ao outro, lutando com espadas com colheres e dançando uma música inexistente e...

"Fingindo que sou eu, não é?"

Seu coração pula e você se senta, virando-se para encarar a entrada da sala. Tommy tira o paletó e se aproxima para colocá-lo sobre uma cadeira ornamentada ao lado de uma mesa, depois se vira para você e inclina a cabeça.

"Seu desgraçado!" Você joga o travesseiro nele. Ele bate na cabeça e ricocheteia, cai no chão de madeira. "Você chegou em casa mais cedo?!"

"Sua última carta me convenceu." Ele sorriu, caminhou até você, de pé com a mão no encosto do sofá. "O que é isso que eu ouvi sobre 'solitário sem você' e 'grande casa vazia?' Não está ocupado o suficiente por conta própria, hein?

"Eu gostaria de ter outro travesseiro para bater em você." Você se vira no sofá, pega a gola branca da camiseta dele e o puxa para baixo para que o rosto dele fique a centímetros do seu. "Seu idiota absoluto, eu senti sua falta."

Ele se inclina para frente e dá um beijo suave em seus lábios, então se afasta. "Dizem que a ausência faz o coração se afeiçoar."

"Lendo mais poesia?" Você pergunta enquanto ele se move ao redor do sofá e se senta ao seu lado, se inclina para frente e apoia os cotovelos nos joelhos, aperta as mãos entre eles. "Como você tem tempo para tudo o que faz?"

"Da mesma forma que consegui ganhar sua empresa." Ele balança a cabeça vagamente, um leve sorriso nos lábios, a cabeça virada e os olhos em você. "Feitiçaria e planejamento."

Você o encara, sem saber como teve a sorte de encontrar alguém como ele. Levou tempo, claro, para encontrar seu caminho para a confiança dele, convencê-lo de que ele não precisava temer suas reações, sua lealdade, mas agora. Agora você tinha esse senso de humor afiado, perverso e sarcástico, essa mente astuta e generosa, essa doçura sob proteção feroz. Agora você tinha olhos azuis brilhantes e cabelos pretos macios e maçãs do rosto afiadas e músculos firmes e mãos gentis.

Ele se senta e olha para você, de costas contra suas pernas ao longo do sofá, levanta uma sobrancelha.

Você sorri, balança a cabeça, depois se inclina para frente e o agarra pelos ombros, puxa-o de volta para deitar contra você, a cabeça no peito, acima do coração. "Porra, Tommy, três semanas foi muito tempo."

Você acaricia seu cabelo, gentilmente, puxa mechas macias de seus olhos. Eles se fecham momentaneamente e ele suspira. Depois de um momento, ele relaxa contra você.

"Eu sei", ele murmura. "Eu não teria feito isso se tivesse escolha."

Você sorri. Este. Isto é o que você perdeu. Sua voz calma, calmante, o peso do corpo dele sobre o seu, a capacidade de sentir cada respiração que ele dá, o seu tempo para o dele, enfim, depois de tudo, sinta-se conectado ao mundo novamente. Finalmente sinto que esta casa é um lar, porque ele está em casa, porque ele está com você como sempre está.

"Não foi bom?" Você adivinha pelo tom de sua voz.

"Não." Ele balança a cabeça, fechando os olhos novamente. "Nunca é. Uma questão de lidar com o pior em vez de esperar o melhor."

"Você quer falar sobre isso?"

Ele estende a mão, olhos ainda fechados, e toca seu rosto, traçando as curvas dele, tocando seus lábios e roçando seu queixo antes de cair de volta. Você se inclina para isso. Para este momento perfeito, você se sente quase você mesmo novamente, como se ele nunca tivesse saído. Seu coração acelera em seu peito e você vê um sorriso tocar seus lábios, delicados e frágeis. Já, ele parece tranquilo, parece menos o homem atormentado e apressado que ele se torna fora de sua presença. Já alguma cor toca suas bochechas, acalma sua respiração.

"Não", diz ele. "Não, vamos estar aqui. Não quero falar de trabalho. É tudo trabalho quando não estou aqui. Todo trabalho e nenhum descanso. Vamos ser nós e ignorar isso."

Você acena. "Tudo bem. Sejamos nós."

Você morde o lábio, se impede de terminar a frase com 'Sr. Shelby.

"Eu ouvi isso." O leve sorriso em seus lábios se alarga.

Você sabe que ele está em casa agora. Não apenas fisicamente, mas mentalmente, de volta com você, nem um único pedaço dele ainda trabalhando, ainda calculando, ainda mentindo. Você sabe que ele é seu, verdadeiramente seu, porque ele pode sentir cada pequena hesitação que você tem.

Você sabe que ele é seu, porque, em momentos tranquilos como esses, ele quase pode ler sua mente.

Quase.