imagine thomas shelby ||

atirar part2

Advertências: Conversa extensa sobre ideação/depressão suicida. Não é tão instigante quanto a parte 1.

Você fica na porta e o observa, olhando com a lua em seus olhos e a sensação vertiginosa de estar em um precipício torcendo seu estômago e estômago juntos. Aos seus olhos, ele é uma estátua. Mais velho que a água, sutil como pedra, ele se senta com um olhar desbotado em você, vazio e sem esperança, as mãos entrelaçadas no colo. Um tremor balança a cada respiração que ele dá, embora ele pareça firme, quieto, um lago congelado com névoa por cima.

Seus olhos caem em sua arma, sentada em uma mesa a poucos metros dele. Em silêncio, terrivelmente consciente de cada passo que você dá, você caminha. Coloque as mãos trêmulas no metal frio, abra a câmara e despeje as balas em sua mão. Guarde-os no bolso, deixe a arma e puxe uma cadeira para Tommy.

Sua voz vem firme, sem emoção. "Você chegou aqui bem?"

Essa neutralidade. Você odeia. Tommy costumava viver como alguém com fogo em cada uma de suas ações, com impulso e atração e um forte senso de paixão. Seus altos o fizeram voar e seus baixos o deixaram de joelhos, mas pelo menos eles existiam. Seu coração parou, ficou plano, e agora cada parte dele permanecia naquela linha firme e reta. Nada além de um fantasma em uma máquina de longa vida, continuando.

"Sim", você diz. "Cheguei bem aqui."

Ele acena com a cabeça, se inclina para trás em sua cadeira, olha para o espaço entre vocês. Sua pele rasteja. O ar frio da noite roça seu pescoço de uma janela aberta à sua direita. O frio não chega até você, o vazio sim. Quando Tommy Shelby entra em uma sala, todos se voltam para olhar. Sua presença é grande, calorosa, dominante. Agora, ele se senta deflacionado. Todo poder de movimento e fala pertence a você, porque ele ficou em silêncio. Um grito de dor vive dentro dele, e ele morde a língua até sangrar para não deixar sair.

Surpreendendo você e negando seus pensamentos, ele fala. "Não sei o que fazer."

Você também não. Você não tem ideia de como consertar isso, como ser a pessoa que ele precisa. Tudo o que você sabe é que está aqui, e isso tem que contar para alguma coisa. Você o amará com toda bondade e descuido que tiver, até trazê-lo de volta dos mortos, reviver a voz nele.

"Fale comigo." Você experimenta as palavras, brinca com elas em sua língua, espera que elas saiam do jeito que você espera. "Tente me contar sobre isso. As câmaras de eco podem ficar tão altas. Abra uma porta."

Seus olhos se movem para a arma que você deixou sobre a mesa, e você jura que pode ouvir seus pensamentos; Prefiro atirar em mim mesmo.

"Eu sei," você diz. "Mas o que mais há para fazer? As palavras são o que lhe resta, não pare de falar."

Ele dá de ombros, olhos exaustos encontrando os seus, em seguida, caindo de volta para as mãos no colo. "Não tenho nada a dizer."

"Ok," você suspira. "Ok. Eu vou falar, então."

Você faz uma pausa, uma sensação aguda de terror tocando seus ossos, invadindo seu pensamento com a penugem do que resta depois de um desastre natural. Você não pode ser ruim nisso. Ele ligou para você na calada da noite e se deitou na sua frente, permitindo que você entrasse no centro de sua mente, onde um buraco negro girava o resto de seus pensamentos em um vazio. Se você não for cuidadoso, não for cauteloso, tudo pode desmoronar para ele. Tudo poderia acabar, e você ficaria ali sentado com as mãos cheias de uma verdade que não conseguiria lidar.

"Eu acho... que às vezes eu senti algo parecido." Você enfia as mãos entre os joelhos, inclina-se para ele, mantém o olhar suave. O máximo que você pode pedir é que ele ouça. "E não vou dizer que melhora. Não. Às vezes, a única coisa que muda é, bem, você. Amanhã, o esmagador pode encolher para algo pequeno o suficiente para você carregar. E esta noite, você tem a mim para impedi-lo de desmoronar sob o peso. Você tem que aguentar por si mesmo. Vale a pena esperar, só um pouco. Você é uma pessoa inteligente o suficiente para entender que impulsividade não é...

"Tempo cura tudo. Essa merda. Diga-me, quando você viu isso? Nascemos velhos e morremos jovens?" Ele balança a cabeça, a voz repentinamente desolada. "Se dói de qualquer maneira, qual é o sentido de desenhá-lo?"

"Porque nós amamos você e..."

"Perdi minha família. Eu os transformei em um negócio, e os negócios se dividiram. Impérios que pensam que são imortais tornam-se a base para o futuro, mas família; é isso que importa. Foi disso que me livrei."

Você morde o lábio. "Eu acho que há muito mais machucando você do que isso."

"Ah, me diga, então. Diga-me o que há de errado comigo." Seus olhos saltam para os seus, afiados, raivosos, e ele se inclina para trás em seu assento, gesticulando para o quarto.

"Ok." Você combina com o tom dele, atinge o pico de sua raiva. "Eu acho que você ainda está magoado com a besteira que aconteceu com você. Acho que a guerra e Grace e John ainda te deixam sem fôlego porque você sente muita falta deles. Acho que você está com raiva de si mesmo porque ainda não superou isso quando ainda não se permitiu pensar sobre o que aconteceu. Não quero piorar as coisas, Thomas, mas não vai embora, e você vai sobreviver. Você não pode ficar com raiva de si mesmo por ainda se machucar."

"Você já encarou o inferno na cara e teve que passar por ele, porra?"

"Não, Tommy. eu não tenho. E eu sei que você tem, e o que estou dizendo ainda se mantém. Escute-me."

Ele quebra o contato visual com você, encara o chão com o peito arfante. Uma espécie de selvageria o reclama, o animal macio, a criança, que ainda vive nele, implorando por algum tipo de ajuda, algum tipo de liberação.

"Tommy." Você suaviza sua voz. "Eu sinto Muito. Lamento que isso esteja acontecendo. Eu não posso consertar isso. Eu posso apenas... estar aqui.

"Sinto que estou me afogando, mas não vou morrer, porra." Ele diz tudo em uma longa expiração. "Eu sou chamado de Diabo e não consigo me controlar."

Você faz uma pausa, considera isso. Por um momento, você acredita nele, que o ódio a si mesmo vem do fracasso em atender às expectativas, em ser quem você pensou que seria. Mas você sabe, no fundo, que embora ele tenha tomado um caminho tão violento quando tudo o que ele está tentando fazer é se tornar gentil, o traço autodestrutivo vem de outro lugar, alguma velha ferida que continua sendo aberta. Não, ele te pede algo dizendo isso. Pede-lhe algum tipo de consolo.

Você dá a ele a única coisa que você tem. "Eu te amo, Thomaz. Eu sei que isso não significa muito. Mas eu sim."

Ele pisca, olha para você. "Dói que você me faça acreditar que posso salvar minha vida. Pelo menos um pouco."

"Está bem. Tudo bem que dói. Só não... sempre que isso acontecer, Tom, me ligue. Eu virei. Eu largo tudo e vou até você. Você vale cada segundo do meu tempo. Machucar e sofrer e ficar com raiva, mas não faça isso sozinho. Não entre aí... Você estende a mão e toca suavemente a têmpora dele. "Sozinho."

Você solta a mão e ele assente. Mantém a cabeça erguida, desta vez. "Como faço então? Mal consegui ligar para você dessa vez e quase desliguei.

Você encolhe os ombros. "O melhor que posso dizer é se envolver com a dor como motivo. Perdoe quem você é no momento pelo que ainda tem a ganhar. Ainda há muito mais para você."

Ele concorda. Olha fixamente além de você, olhos azuis ocos, foscos, vazios. Uma lágrima solitária escorre pelo seu rosto.

Incertamente, você se aproxima dele. Estenda a mão e segure a cabeça dele, puxe-a suavemente para o peito, descanse a orelha dele sobre o seu batimento cardíaco.

Anos atrás, quando você o conheceu, você nunca pensaria que isso aconteceria. Você nunca esperaria que ele chorasse em seu peito e estendesse os braços e a abraçasse enquanto você acariciava seu cabelo. Você nunca esperaria conhecer os lados mais sombrios dele, ver o inferno e o vazio em seus olhos e amá-lo de qualquer maneira. E você nunca pensaria que lamentaria o que perdeu nele, lamentaria a dor que ele sentiu e a luz que costumava ter.

Como é bonito e terrível enfrentar o vazio e os pedaços sangrentos de si mesmo, e ser capaz de se afastar, por mais frágil, por mais quebrado que seja, e continuar a viver.