imagine thomas shelby ||

Vá dizer aos ingleses

 Tommy Shelby x Reader

Sinopse: Tommy deixa o lazarette de campo na França com nada além de uma bugiganga e memórias da mulher que deu a ele (Reader/OC é apenas mencionado. Ela não aparece)

Aviso: Descrição, menção e implicação de violência, morte e guerra, possível morte de personagem, estupro e violência. Como sou adulto, todos os meus escritos que compartilho são, a menos que explicitamente declarados para adultos ( 18/21+ ). Seu consumo de mídia é de sua própria responsabilidade.

Janeiro - 1917

Houve um tempo em que ele pensava que nada poderia ser pior do que Verdun, que nada poderia ser pior do que o Somme. Que nada poderia eclipsar o horror dos gritos intermináveis ​​enquanto os homens perdiam suas vidas a torto e a direito.

Mas isso era pior.

Uma parte dele até sentia falta dos gritos porque eram melhores que o silêncio.

Tommy respirou fundo novamente e recostou a cabeça na viga.

Dizem que a gente se acostumava com cheiros e uma vez fez sentido, afinal, ele não se lembrava de poder sentir o cheiro do "estábulo" nele que fazia sua mãe e tia Pol repreendê-lo sempre que ele voltava para casa.

Mas, como tantas coisas, isso acabou sendo uma mentira. Ele ainda sentia o cheiro do solo, do suor e da merda ao seu redor.

A essa altura, ele tinha certeza de que havia esquecido como era respirar o ar, qual era o cheiro da grama e a maneira como o vento fazia cócegas em seu rosto. Ele também teria esquecido a cor do céu, se não fosse pela fita que ele tinha enfiado debaixo do peito.

Enquanto cavavam, ele a sentia se mover sob o movimento de sua picareta e pás e mais de uma vez era essa sensação das bordas da fita arranhando sua pele que fazia seus braços continuarem a se mover. Era um lembrete de que ainda estava lá.

Tommy sentiu sua mão tremer ao enfiar a mão sob o trapo ao qual sua camisa havia sido reduzida. Ele prendeu a respiração até encontrá-lo, torcendo os dedos ao redor do tecido enquanto o puxava.

Eles estavam com poucas partidas, mas sempre com poucas partidas.

Ele não deveria desperdiçá-los, porque eles eram necessários para tochas, mas ele tinha que ver.

Olhando ao redor, ele se certificou de que todos os outros estavam dormindo, antes de arrastar o fósforo pela superfície.

Ele ganhou vida com um silvo e espalhou um pequeno raio de brilho vermelho e amarelo. Ao aproximar a chama, fez questão de manter a fita fora de alcance. Ele nunca se perdoaria se fosse queimado ou manchado pela fumaça.

Não era uma fita particularmente elegante, nem rendada nem bordada, nem seda nem cetim, nem muito larga nem muito fina. Mas ele mataria o homem que tentasse tirá-lo dele, amigo ou inimigo.

O fósforo queimou até seus dedos e a luz se apagou, e com ela a cor de um céu de verão desapareceu na memória, juntando-se à garota que o dera a ele.

Com um suspiro, ele fechou os olhos, embora o sono nunca chegasse.

O sono adequado não tinha vindo desde que ele saiu do hospital, não desde que ela passou pelas camas e acalmou os pesadelos com seus toques gentis e murmúrios suaves.

Quando ele tentou, ele quase podia ouvi-la.

As palavras de sua música favorita pareciam quase uma profecia agora, daquela música que ela cantou enquanto entregava os lençóis, sem saber que ele a estava observando.