imagine thomas shelby ||

Justiça poética

Descrição : Você conhece Tommy antes que ele chegue à guerra e faz uma conexão, então o encontra novamente, depois. 

Você conheceu um garoto a caminho da guerra. Com um sorriso de menino e charme fácil e riso brilhante e esperançoso. Com contos de cavalgadas pelo campo, falam de maldições e superstições. Ele xingava como um marinheiro e vivia em um limite selvagem e imprudente, um Atlas que ainda não sentia o peso do mundo em seus ombros, ou um Ícaro que ainda não havia atingido o pico.

Ele te tirou de trás do bar e te segurou rente ao corpo dele e te ensinou a dançar em cima de uma mesa enquanto aqueles ao seu redor aplaudiam e batiam os pés no ritmo. Ele sorriu e cantou junto com seu sotaque cadenciado e girou você até você ficar tonta com o movimento e seu toque. Você era jovem e uma atriz e uma alma dramática, então você pensou que era amor, e você ficou com ele até tarde da noite, conversando, bebendo, encontrando seus amigos.

"Vamos para a guerra." Ele lhe disse, o brilho em seus olhos morrendo. "Muitos de nós não vão voltar."

"Você está aqui agora." Você deslizou uma bebida para ele. "Vamos, não vamos falar sobre a guerra."

E aquele brilho voltou, brilhante como sempre, afiado e inteligente. Ele riu e balançou a cabeça, mudando sua voz para um sotaque britânico elegante e elegante. "Bom demais para a guerra, então. Uma senhora não fala de tais atrocidades.

"Cala a sua boca." Você o empurrou, e sua bebida derramou sobre sua camisa branca, e ele gritou e olhou para você com raiva. Você deu um passo para trás, cauteloso, mas em um momento, ele voltou a rir.

"Tenho que limpar isso." Seus olhos caíram sobre você, um olhar com uma pergunta estranha dentro deles, como se ele pedisse a cada pessoa que conhecesse pedaços de si que raramente lhe davam. "Quer ajudar a corrigir seu erro, amor?"

Você sorriu. "Seria um prazer, Sr..."

Você não sabia o nome dele. Tudo isso, a folia dos futuros soldados curtindo um último hoorah, os músicos tocando e os corpos se movendo e o bater de seus pés nas mesas de madeira, e a risada dele no seu ouvido, melhor que o baixo, e você não tenta obter o seu nome.

"Thomas Shelby." O braço dele deslizou ao redor de sua cintura, seguro e musculoso, e ele a levou para o banheiro. " é Tommy, para você."

"Tommy", você disse quando chegou ao banheiro. "Por que você está indo para a guerra, então? Você não parece um lutador. Você parece um..." Você correu os olhos pelo corpo dele, camisa branca rente aos músculos lisos em seu peito, pele pálida tingida de marrom pelo tecido arruinado. "Amante."

"Pergunta brilhante, amor." Ele lhe deu outro sorriso. "Vi um homem batendo em seu cavalo e estava com uma vara na mão. Resolvi o problema, mas me disseram – não acreditei – que ele tinha amigos. Todos esses caras estão fugindo de algo ou correndo para alguém."

Você deu um passo em direção a ele. Ele tirou a camisa dele, jogou na pia e olhou para você com uma expressão de expectativa.

"Nós iremos." Você estende a mão e segura o rosto dele, puxando-o para você. "Que tal eu te dar algo para voltar?"

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Soldados entram em seu bar e você passa os olhos por eles. Rostos sujos e desenhados, sombras escuras sob os olhos. Enfaixados, alguns deles, mancando e desgastados. Expressões abatidas, derrotadas, outros olhando diretamente para você com fogo nos olhos; medo ou raiva, eles significam a mesma coisa para esses homens.