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Guerra Dilacerada

Thomas Shelby x Reader

avisos: definitivamente linguagem, temas de morte e guerra e trauma, eu queria que isso fosse um pouco triste

Você escolhe seu tempo para perguntar a ele com cuidado. Todos os dias você observa seu rosto, seus olhos, se ele cruza ou não as pernas quando se senta, quantos copos de uísque ele bebe antes de finalmente se acomodar. o dia já subiu tão alto que ele mal consegue se manter à tona, ele nunca vai te dizer. Você tem uma chance, apenas uma. Às vezes você pensa que pode dizer isso, forçar as palavras irregulares de sua garganta para saciar sua curiosidade mórbida e viver sabendo o que você quer saber. A cada vez, ele parece sentir a pergunta se formando e serve como um lembrete sutil de quem ele é e de quão pouco ele sabe como formar a resposta que você deseja. Mesmo assim, você se lembra; a curiosidade pode ter matado o gato, mas a satisfação o trouxe de volta.

Você geralmente chega em casa do trabalho antes dele. A casa grande parece pairar entre mundos, incapaz de se estabelecer ou escolher um lado. Fica em algum lugar no meio do caos do submundo de Birmingham e da desolação sonhadora do campo. É fácil esquecer o quão grande é o mundo lá dentro. Apenas as empregadas parecem se mover quando você entra, todo o resto mantendo o tipo de quietude vacilante que se espera ver apenas em sonhos febris. O espaço é grande, grande demais para você preencher sozinho. Mal pode a centelha de sua energia ou vida criar uma vibração na superfície de água parada da atmosfera. Esta é uma casa para festas, para grandes grupos de pessoas com energia infinita para barulho e dança e entre si. Sem isso, as decorações e os móveis e as pinturas extravagantes que ostentam riquezas se fundem e se tornam indistintas,

Somente quando Thomas se juntar a você na solidão, você poderá ignorar o purgatório de sua mansão vazia. Hoje, a habitual ruga de preocupação entre os olhos desapareceu, aliviada pela produtividade. Ele agracia você com um sorriso rápido vindo pela porta e murmura que vai encontrá-la na sala assim que colocar algumas coisas em ordem. Você acena. Se o que ele está fazendo é importante, você já sabe disso e não se importa de se acomodar antes dele.

20 minutos depois, Tommy entra na sala e coloca a jaqueta no ombro. Ele vai direto para a mesa de madeira escura no canto onde seu estoque de álcool está em perfeita organização. Ele coloca a mão na garrafa de uísque e a mantém lá. Seus dedos traçam as faces do vidro esculpido e pressionam com mais força os vértices como se desejassem vagamente sentir um toque de nitidez sob sua pele. Por um momento ele congela ali, deliberando, então suspira e se aproxima para se jogar no sofá à sua frente. Ele espera encontrar seus olhos e se concentra nos pequenos reflexos do candelabro acima de você na mesa de chá de vidro entre vocês. Somente quando você suspira e se aninha de volta nos travesseiros de poliéster atrás de você, ele parece sair de seu devaneio concentrado.

Sua atenção pousa em você e suas sobrancelhas franzem um pouco. "Você vai finalmente me perguntar ou vai continuar esperando por circunstâncias que provavelmente nunca chegarão?"

O choque força palavras impensadas de sua boca. "Perguntar o quê?"

"O que quer que esteja fazendo você me observar da mesma maneira que você observa homens bêbados na Guarnição." O pequeno estalo em suas palavras força toda a sua atenção nele. A súbita camada de maestria endurecida em seus olhos mantém você lá, a vontade de desviar o olhar escapando de você enquanto as cartas são colocadas.

Você luta para encontrar uma maneira de escapar dos holofotes que ele colocou em você. Nenhum de vocês sabe como recuar, acostumados a batalhas silenciosas de vontade. Um impasse se forma no ar vazio entre vocês. Vocês dois se voltam para estátuas de ferro teimosas forjadas pelas regras tácitas do privilégio do movimento, considerando um ao outro. As apostas são mais altas do que ele imagina. Para ele, esta é uma batalha, um problema a ser resolvido para completar outra tarefa sem sentido do dia. É simples, algo que ele assume que não criará refluxo no tsunami que é sua visão habitual da vida. Você sabe que sua pergunta permanecerá nele como a dor fantasma de uma ferida há muito curada, mesmo que ele se recuse a respondê-la.