imagine thomas shelby ||

Isso é tudo

Avisos:  Uma conversa inteira sobre sexo? Sei lá

Através das silhuetas de Birmingham, você caminha. Com os olhos erguidos para o céu cinzento, lacrimejando com o vento rodopiante e cheio de fumaça, crianças arrojadas gritando em meio ao barulho e barulho, explodindo em meio à fumaça, cinzas e escuridão. Quando você vagou aqui pela primeira vez, primeiro reivindicou a cidade apodrecida como sua, você se moveu com olhos furtivos e paranóia beirando cada pensamento que tinha. Agora você sabe. Que freqüentadores de igreja e membros de gangues têm a mesma aparência, que todos anseiam por voltar para casa deste lugar quebrado, que, se você se tornasse um alvo, outros espectadores nervosos interviriam.

Então, você se move descuidadamente, apático, em direção à Guarnição. Passeie pelos prédios arranhados e rangentes, por certos becos meio esquecidos cheios de corpos que mal respiram e, finalmente, até o pub ornamentado, um pouco de violência para combater a pobreza ao redor. No interior, luzes douradas quentes brilham nas vigas de madeira e vozes balbuciam a noite toda. Copos tilintam nas mesas laqueadas e pedaços de resmungos cantando rebeldes contra as regras. Você acena com a cabeça para alguns clientes, encontra seus olhos calorosos e sorri, move-se pela multidão com movimentos treinados, como uma dança à meia-luz. Você chega ao bar, encosta nele, pede uma bebida e sorri para o barman enquanto ele o prepara. Você se acomoda no zumbido e agitação do lugar, confortável na folia do crepúsculo aqui.

"Vejo que você não esperou pelo anoitecer."

Você sorri. Uma presença familiar surge ao seu lado, uma que você conhece agora apenas pela mudança de atmosfera. Como o ar para, gagueja na hora de olhar para ele, como sua respiração fica presa no peito quando você o sente. O grave grave de sua voz, de alguma forma suave e ardente ao mesmo tempo, como uísque falado, e o leve calor dele, permeando Birmingham. Inicialmente, você o temia, conhecia sua reputação e não sua personalidade, mas, agora, você acolhe sua companhia. Aproveite o jogo que ele sempre joga, aproveite o fato de que você pode balançar o que quiser na frente dele e nunca dar.

— Não poderia deixá-lo esperando, poderia? Você aceita sua bebida e a coloca no balcão, distraída demais para beber ainda. Você o observa com o canto do olho, a mudança sutil em sua expressão, sinais minúsculos e intrincados. Tommy é difícil de ler, aquele que empilha camadas sobre camadas em sua verdade como armadura de batalha, e rastrear seu humor é quase impossível.

Seus lábios se contraem, suaves e desaparecem em uma fração de segundo, e ele acena com a cabeça. "Eu não sou um homem que senta e espera por mudanças."

Sua sobrancelha se move, seus olhos se movem para você, chocantemente azul em contraste com o dourado e marrom ao redor dele.

Toda vez que você se encontra aqui, a mesma conversa, o mesmo padrão de perseguir um ao outro em círculos, você se afastando, ele tentando se aproximar. "Vou deixar você esperando por um longo tempo, se é disso que estamos falando. Você não é tão impaciente quanto diz, aparentemente.

Você pega um vislumbre de sua mandíbula trabalhando, as veias em seu pescoço musculoso flexionando sob sua pele antes que ele fale. "Eu busco o que eu quero. Você entende; cada dia, algo novo. Um objetivo."

"Sim", você suspira. "Mas você está atrás disso há meses e eu ainda não te dei o que você quer. Quando você vai desistir da esperança?"

Ele se vira para você, uma mão batendo casualmente no bar, a outra enterrada no bolso. Você observa seus dedos se moverem, o ritmo, as veias nas costas de sua mão e os calos em sua pele. Seus olhos se movem para o rosto dele, encontram seus olhos glaciais, curiosos.

Seu olhar desce pelo seu corpo, depois volta. Seu peito queima em seu estômago, uma sensação de vibração na espinha. "Quando o negócio for feito."

Você ri. "Menos sutil do que o normal, estou decepcionado."

"Uma nova experiência para você, tenho certeza."

O sarcasmo leva você a rir de verdade. "Tudo bem, certo. Você se esforça muito para chamar minha atenção, falha todas as vezes e, no entanto, aqui está você."

Ele tsks, uma sobrancelha levantando. "Aqui estou. Pedindo de novo."

"Você é um gângster. Todo mundo que eu conheço me diz para ficar longe de você." Você encontra seu olhar firme, ignorando o calor fraco em você.

"Desde quando você atende aos conselhos dos outros?"

"Desde que o conselho estava envolvido com você, Peaky Blinder. Você é perigoso." Você balança a cabeça, se afasta dele, observa seu reflexo no espelho atrás do bar, interrompido por letras e pedaços de madeira. "Por que você me escolheu como sua presa, eu não consigo imaginar."

"Porque." Ele se vira também, olha para baixo para tirar um cigarro do bolso do paletó. Cabelos escuros e macios caem sobre seu rosto, roçando sua testa, e ele levanta o cigarro e o passa pelos lábios. Você solta um suspiro silencioso e frustrado. "Você não dá a mínima para o que eu penso sobre você."

Se isso fosse verdade. "Você tem negócios em lugares que não são seguros para mim. Para qualquer um, nem mesmo você. Não vou investir emocionalmente em alguém como você."

Ele olha para você, solta uma nuvem de fumaça. "Nunca disse nada sobre emoções."

"Então, eu te fodo," você diz, indo direto ao ponto. "E isso é tudo. Porque você está perguntando isso há meses, eu acho...

"Nós fodemos." Ele se vira para você, voz baixa, coloca a mão em seu quadril para te virar para ele. Seus olhos se arregalam e seu coração pula uma batida, então você se controla novamente, firme. "E isso é tudo."

Você encontra os olhos dele. Esse é o seu erro. Essa é a única coisa, a única coisa, que poderia ter feito você quebrar. Porque ele é um homem frio e endurecido. Ele segura a violência em suas mãos e uma arma sob cada palavra que fala. Ele é um lutador e um protetor e um traficante ao mesmo tempo, uma bala de ser humano. Todas as feições delicadas e músculos elegantes, bordas duras e mel envenenado e pingentes de gelo escorrendo em cada frase. Mas, os olhos. Os olhos seguram outra coisa, algo procurando, que ecoa algo que você sentiu. O selvagem desejo de viajar da lua em uma noite clara, prateada e questionadora, gentil. Constantemente, ele olha para você, buscando em troca algum tipo de suavidade, como um lar, como algo para onde correr.

Você dá um passo para trás. "Acho que devo ir."

"Ou você vai fazer algo que você vai se arrepender." Seus olhos seguem você, aquele mesmo olhar, pedindo algo de você.

Você não sabe o que teme mais, sua resposta ou seu eco.

Você acena com a cabeça, os olhos girando ao redor.

Ele se senta, exala outra nuvem de fumaça e apaga a pequena brasa na ponta do cigarro. Ele dá de ombros, gesticula casualmente para as portas duplas da frente da Guarnição. "Deixe-me levá-lo para casa."

Você abre a boca para dizer não. Quer, tanto, dizer não. Mas, desde que você tenha negado, você o conhece muito bem. Você conhece essas pequenas pausas, os pequenos movimentos que dizem o que acontece por trás desses olhos honestos, sabe ouvir as oscilações em sua voz. Conhecer é amar, de alguma forma, de alguma forma, e por mais que você queira negá-lo, você também quer conhecer seu toque. Para finalmente sentir o peso dele em você, tocar seu peito, seus quadris, poder sentir, enfim, como é vê-lo vulnerável. Despido das mentiras e de pé nu com a verdade.

"Ok", você diz baixinho. "Ok. Eu vou deixar você ser meu erro. Eu vou deixar você fazer o que quiser comigo, contanto que eu possa fazer isso com você. Mas, Shelby, é isso. Eu não quero chegar mais perto de você do que isso."

Você se apaixona facilmente pela dor por trás desses olhos, por esse olhar de busca. Parece muito com um órfão pedindo um lar melancólico, muito parecido com o desespero da intimidade. Você pode sentir isso nele, sentir o quanto ele quer proximidade, segurança.

Você balança a cabeça e se vira para sair do bar, sente a presença dele seguindo você, olhos na parte de trás da sua cabeça.

"Não me faça me apaixonar por você, Thomas Shelby", você sussurra. "Não se atreva."