imagine thomas shelby ||

Pode ser

Descrição : Tommy chega em casa visivelmente abalado e chateado, coberto de sangue. Você o segue e encontra uma maneira de entender. Avisos : violência, linguagem, descrições leves de sangue/feridas.

Esta noite, você paira em silêncio, a meio caminho do beco da raiva e meio que se afogando em autopiedade. Você o conhecia. Você sabia no que estava se metendo, conhecia a violência, os rumores, o trauma e os estranhos laços familiares. Você poderia lidar com isso. Você pode aceitar todos os aspectos negativos, todas as desvantagens, você pode levar tudo com calma porque você é você.

Ele voltou para casa encharcado de sangue. Em toda a sua frente, a camisa ficou estranha, marrom-rosada, com manchas de um vermelho profundo. Atravessou a entrada, uma avalanche em seus olhos, um tremor em suas mãos. Passando por você, sem um segundo olhar, em um dos quartos. Fechou a porta com força, não exatamente uma batida, mas o suficiente para lhe dizer. Para lhe dizer que a confiança se foi no momento em que a vida de alguém foi extinta, que a culpa, a raiva e a frustração dominaram, que você não era suficiente.

Talvez você tivesse dado menos do que ele merecia. Talvez alguma frieza tenha deixado sua língua como uma cobra e envolto em seu coração. Talvez ele tenha percebido que um coração de pedra nunca bateria, mas nunca quebraria, e então ele fechou o núcleo de ouro em ferro e esperou que sua vida desacelerasse até parar. Talvez a guerra tremesse no fundo de sua mente e gritasse e estrondeasse como as ruas de Birmingham. Talvez as sombras de quem ele perdeu ecoassem mais fundo do que você imaginava.

Talvez, talvez, talvez.

Você fica com a mão na porta dele e ouve a profundidade do silêncio, a escuridão que ressoava no espaço que ele mantinha.

Então, suavemente, você quebrou o silêncio prateado com uma pergunta inquisitiva. "Tommy? Dê-me algo, por favor. Diga-me que você está bem."

"Estou bem," vem a resposta imediata.

Você suspira. O que você esperava? "Desculpe. Eu sei que você não está. Posso entrar?"

Silêncio. Então; "Existem algumas partes de mim que nem você quer enfrentar."

"Você não pode me dizer o que eu quero, Tom. Por favor. Está bem." Você se inclina para a porta de madeira, fecha os olhos. "Me deixar entrar."

Outra pausa. Você respira devagar, preparado para abrir a porta e caminhar silenciosamente para o lado dele, mas então ele responde em um tom que deixa você sem fôlego, enviando um estremecimento pelo seu coração.

"Eu não sou quem eu quero ser, agora."

"Ok." Você coloca a mão na maçaneta da porta e a abre lentamente, cautelosa. "Deixe-me entrar?"

"Tudo bem."

Você o abre totalmente. Seus olhos pousam nele, meio despido, torso pálido tingido de vermelho fraco. Uma barra atravessa seu peitoral, através da tatuagem que o enfeita. Quando seu olhar cai lá, ele levanta um pano grosso e pressiona com força a ferida. Seus olhos azuis procuram seu rosto, um vazio neles, quase perolados nas sombras do quarto. Você caminha lentamente em direção a ele, com o coração na garganta. Você sente queixume, súplica, um leve murmúrio de remorso na forma como ele olha para você.

Você se senta ao lado dele, deixando alguns centímetros entre vocês. O colchão afunda, range um pouco, e o olhar dele repousa sobre você, esperando, observando, como se ele esperasse que você risse, interrogue ou monólogo alguma declaração mais santa do que você sobre respeitar a vida.

Talvez ele tivesse se acostumado à decepção. Talvez, em algum lugar no fundo de sua história, alguém culpou os dentes em sua luta, culpou sua resiliência e poder em algo podre dentro dele. Talvez, além da culpa que você sabe que ele sente, a perseguição estivesse adormecida em sua memória. Talvez você seja juiz, júri e carrasco.