imagine thomas shelby ||

Atirar

Descrição : Ocorre durante os eventos do episódio 6, temporada 5. Tommy te chama por ajuda. Advertências : Conversa extensa sobre suicídio/ideação suicida, linguagem. Não leia se estiver preocupado com sua própria saúde mental.

Sono sem sonhos. O tipo que parece tão valioso quanto o ouro, grosso, escuro e macio. Então, uma faísca se acendeu, um fósforo emanando ouro no preto. Um fusível acendendo, correndo ao longo de um fio invisível. Depois a explosão. Um maremoto criado por uma faísca, todos azuis e cinzas e anéis com padrões de caleidoscópio. Isso estrangula você, você engasga e acorda com o som do seu telefone tocando no corredor.

Você fica de pé tristemente, arrastando metade dos lençóis com você por acidente, e vagueia em direção ao telefone. Você pega e resmunga algo obscuro; "Olá?"

Silêncio do outro lado, depois um som de roçar, como se o interlocutor estivesse desligando o telefone. De alguma forma, você consegue ouvir uma respiração afiada.

"Tommy?" Um tiro no escuro, mas você acha que acertou na mosca. "Por que...?"

Outra pausa, então o telefone volta para o ouvido da pessoa. "Sim. Sou eu."

"Por que... Por que você está ligando tão tarde?" Sua voz meio adormecida começa a se solidificar, se recompor, e a sensação de cansaço em seu corpo se transforma em ansiedade aguda e totalmente desperta. Algo tem que estar errado. Ele tem muito respeito por você, limites muito bem fundamentados, para ligar tão tarde, a menos que ele não sinta que tem outra escolha.

"Há uma arma", sua voz é estranhamente calma, calma, plana. Sem emoção. "Sentado na mesa a alguns metros de distância. Eu segurei isso na minha cabeça esta noite e decidi ligar primeiro."

Seu sangue congela, corre do coração para a cabeça, acelera a respiração. Você olha para as escadas no final do corredor em que está, depois para as janelas na noite de Birmingham. "Onde você está?"

"Não importa." Um suspiro. "Só queria ouvir a voz de alguém, só isso."

"Tommy." Sua voz aumenta, a mão que segura o telefone treme. "Onde está a arma?"

"Como eu disse," ainda o mesmo tom neutro. "Não importa. Tenha uma boa noite."

"Thomas Shelby, não se atreva a desligar esse telefone." Você liga para o fone, o terror disparando através de você, apertando os dedos ao redor do telefone. "Não se atreva a me deixar depois de me dizer isso."

"Não me trate como se eu fosse uma criança. Eu não sou. Eu posso cuidar de mim mesmo." Ele zomba. "Fim da conversa."

"Esta conversa termina quando eu digo que é, Thomas." Você olha para a noite enfumaçada, gostaria de saber onde ele está, encontrá-lo e forçá-lo a se levar a sério. "Eu não estou tratando você como uma criança, eu estou tratando você como alguém que eu me importo se passa a noite ou não. Diga-me o que está acontecendo. Agora."

Você não quer ser tão duro. O problema é que você pode ver isso chegando. Algo embotado em seus olhos, em sua fala, uma indiferença desde a morte de Grace, erradicada momentaneamente por alguma grande distração, algum objetivo de completar o próximo item da lista. Você não aprende. Você não aprendeu quando ele pediu para você cuidar do Charlie dele se algo acontecesse. Você não aprende quando ele não parece se importar que alguma batalha ou outra tenha rasgado um corte em seu braço, e ele não quer limpá-lo ou cuidar dele. Ele queria deixá-lo sangrar. Você não aprende, porque ele sempre parece tão gentil, tão estável.