imagine thomas shelby ||

Casa

Descrição : Seu pai descobre que você esteve com os Peaky Blinders e o ataca. Você corre para a única pessoa que você pode pensar que você confia para ajudar.

Seu pai se aproxima de você, mangas arregaçadas em seus braços corpulentos, um fogo em seus olhos. "Você o que?"

Você pesca uma mentira no oceano tempestuoso de sua mente, consegue encontrar algo, qualquer coisa, para se proteger dele. 

— Eu... eu saí com um amigo.

"Um amigo?" Ele rosna, continua em sua direção. Você fica de costas para a parede de madeira e se pressiona contra ela, os olhos arregalados, o corpo cheio de eletricidade que você precisa liberar, de alguma forma, permitir que saia de seus ossos. "Esse amigo era um Shelby."

"Ada é apenas..." Você fecha os olhos, morde o resto da verdade. Não apenas Ada. Ada e Arthur e John. E Tommy. "—não como eles. Não como o resto de—"

Ele agarra seu queixo, puxa-o para cima. Uma pontada de dor quente desce pelo seu pescoço e você grita.

"Abra seus olhos!" Ele grita. "Abra-os, agora!"

Você faz o que ele diz, apavorado. Você pode sentir o cheiro da bebida em seu hálito, espesso, amargo e cortante no ar, e você pode ver o pouco extra de líquido que adiciona aos seus olhos embaçados. Raiva e álcool sopram seus pensamentos fora de proporção. Ele já fez isso antes. Nunca por este motivo. Nunca porque você foi pelas costas dele para encontrar uma família que te proteja em vez de te machucar.

"Bom." Seus dedos cavam em sua pele, unhas sujas arranhando suas bochechas. "Eu quero que você assista enquanto eu mostro o que acontece quando você ignora minhas instruções simples e confraterniza com os demônios Peaky Blinder. Criança estúpida, estúpida. Eu quero que você assista enquanto eu te rasgo."

Seus olhos caem para a outra mão. Ele se fecha em um punho, os dedos já machucados e ensanguentados. Você olha de volta para os olhos dele, encontra as íris enfurecidas e acompanha os padrões dentro delas. Prepare-se, tente acalmar o tremor em seus ossos, o fato de que seu corpo sabe tão bem quanto sua mente que você é uma presa e ele é um predador, e sua perna está presa em uma armadilha.

Tente o seu melhor para fingir a bravura que você simplesmente não tem.

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Casa.

Que conceito estranho.

Para onde você volta, onde você se sente seguro? Ou, onde você é forçado a ir, onde estão seus laços, onde suas raízes são profundas e um olhar se torna uma ameaça, um sorriso um aviso, um passo em sua direção um ataque?

Você pisa colocando todo o seu peso em uma perna, o outro pé inchado no tornozelo, gritando e prestes a ceder com todo o apoio que você precisa dele. Sangue pinga de uma ferida em sua testa, fendas de unhas como luas crescentes sangram lágrimas sob seus olhos. Contusões brotam em seu corpo, algumas atingem com tanta força que a pele se rompe e pedaços de sangue atravessam suas roupas, e você segura as lágrimas. A dor governa você e você mente para si mesma sobre isso, diga a si mesma que pode chegar até ele.

A única pessoa em quem você confia para mantê-lo seguro agora. A única pessoa que você conhece que seu pai não vai te seguir.

As noites de Birmingham soam como fogo e tortura e festividade e rebelião. Cheira a vômito, sexo, álcool e suor, como a casa da qual você acabou de fugir. Você abaixa a cabeça para os olhos que olham dos becos e espera que eles não coloquem dois e dois juntos, que um pássaro caído é um pássaro morto, que você não pode correr e eles sabem onde você se esconderia. Sombras voam pelas estradas como dragões negros na noite e passos seguem você, silhuetas observando seu movimento.