imagine thomas shelby ||

Nossos corpos, nascidos para curar

Avisos: Falar de guerra,e mal

Descrição: O que você não pode falar, escreva. Tommy encontra outra maneira de se comunicar com você. Inspirado por todas as suas referências à poesia.

Você fica inquieto por conta própria. À beira do crepúsculo, você vagueia pela mansão, observa a luz dourada se derramar pelas janelas e não consegue tocar o piso de madeira. Encontre os olhos dos retratos nas paredes e sorria para eles, por polidez, por medo das memórias que vivem dentro deles. Você nunca se sente como se estivesse sem olhos em você. Cada segundo nesta casa é gasto com aquelas vidas que Tommy tirou. Você os ouve à noite, quando eles falam com ele, insultam-no, imploram a ele. Você o ouve responder que quer que eles parem, que deseja poder salvá-los.

Você sobe as escadas com a mão no corrimão chocantemente limpo. Você cresceu com poeira em todos os cantos, com migalhas na mesa e risadas em todos os cantos. E, à noite, esta casa fica quente. Ele volta para você, e esses corredores vazios não ecoam tanto com o passado, não murmuram segredos que arrepiam os cabelos da nuca. Durante o dia, porém. Durante o dia você procura pedaços de vida que pode encontrar enquanto ele trabalha.

Hoje, uma caneta ornamentada se revelou a você. Você o segura na mão, passa os dedos pelas gravuras suaves de uma cachoeira caindo em cascata pelo cabo. Nos cantos da casa encontram-se bugigangas e pequenos nadas que, quando encontrados na hora certa, significam tudo. Suba as escadas, em um escritório de reposição, e até a mesa. Madeira de mogno brilhante o suficiente para você ver seu próprio reflexo nela. Organizado além do que você achar necessário, cada peça no seu devido lugar. A mesa usual de Tommy não se parece com isso; ele fica espalhado com pedaços do dia através dele.

Com uma curiosidade entediada, você vasculha as gavetas, vasculha impostos e suas notas para si mesmo, examina a caligrafia rabiscada de Arthur que você não consegue ler de verdade. Em seguida, no canto de trás, um pedaço de papel dobrado, macio nas bordas e amarelado no centro. Com dedos cuidadosos, você o puxa para fora, olha para ele por um momento. Algo na sensação dele em suas mãos, a fragilidade frágil, faz com que se torne precioso, o ovo de um pássaro, uma jóia única e procurada. Você o desdobra lentamente e seus olhos caem sobre a caligrafia que você conhece como a palma da sua mão.

Estranhos ao sofrimento, fomos enviados através do mar

Crianças foram lutar com outras crianças

Tiramos canudos para ver quem morreria e nunca fui eu

Fomos para casa sabendo que todos, mas os cavalos mentiram

Deixe-os seguir seu próprio caminho

Porque nós nunca aprendemos a viver quando eles morreram

Queime as pontes e queime o passado

Nós não acreditamos em nada

E nada aqui foi feito para durar

Um rato em um túnel, em um labirinto, cavando sua própria cova

Nossas costas contra uma parede

Você lê de novo, de novo. Lute para se concentrar porque um tremor percorre suas mãos. Este é o máximo que você espiou na mente dele, viu pedaços do campo de batalha que estavam lá, imperturbados. Mas você sabe que ele sonha com isso. Você sabe que ele nunca voltou para casa da França.

Você encontra um pedaço de papel em branco e destampa a caneta em suas mãos. Coloque o poema em cima da mesa, brilhante contra a madeira escura, e escreva uma mensagem na página em branco. Coloque-o ao lado do poema, bem arrumado, para que ele o veja quando passar, para que atraia seus olhos.