imagine thomas shelby ||

Falsificá-lo

Descrição: Você chega em casa e encontra uma entrada coberta de sangue. Tommy explica por que e como.Avisos : Muito sangue, muitas descrições de violência, linguagem

Sangue.

Encharcado na entrada, poças dele, fedendo a metal e um cheiro doce e doentio de podridão. Manchas arruinando o papel de parede, encharcando as passadeiras nas mesas, escorrendo pelas pernas de madeira. Você nunca viu tanto sangue derramado em sua vida, nunca viu os restos de um massacre, muito menos em sua própria casa. Você fica parado, atordoado, vacilando na porta. O silêncio te saúda, nenhum sinal de vida, nenhum sinal de que tudo está bem ou tudo é violência. Nada.

A doença arruína seu pensamento, faz você engasgar. O fedor o domina e você vira a cabeça para o lado para pegar um fio da noite, algo para limpar o ar espesso e estagnado.

Então, depois de se encontrar novamente, você chama com uma voz quebrada e quebrada. "Tommy! Tommy, onde você está? Por favor, Tom, por favor!

Tranquilo. Então, como uma espécie de arrependimento, passos vêm do andar de cima. Dentro de alguns segundos, Tommy aparece na escada, desce lentamente até você. Ele também se veste de sangue. Coberto de vermelho escuro e marrom, rubi marmoreado sobre o rosto, olhos brilhantes e chocantes em contraste. Ele para a alguns metros de você, mãos para cima como uma rendição, e mantém o olhar fixo em você.

"Que porra aconteceu?" Seu medo explode em raiva, faiscando e furioso.

"Eu fiz o que eu tinha que fazer." Ele abaixa as mãos, enfia-as nos bolsos encharcados.

"Eu pergunto de novo, Thomas, o que diabos você fez?" Você baixa a voz para uma ameaça, dá um passo em direção a ele, ignora que seu pé pousou no vermelho pegajoso.

"Eles vieram atrás de mim na minha própria casa." Ele enxuga um fio de sangue escorrendo de sua testa. "Você não vem atrás de Peaky Blinders na casa deles."

"Quantos?"

"Isso importa?"

"Quantos?!" Você dá mais um passo em direção a ele, invade seu espaço, rouba seu direito de se mover com o poder de sua voz, de sua raiva. Ainda assim, ele não recua, não baixa o olhar. Ainda brilhante e seguro de si e coberto por uma cortina de diversão relutante.

"Quatro". Ele arrasta a palavra, os olhos um desafio em seu. Tente-me, ele parece dizer. Tente-me e eu vou acabar com você como você fez com eles.

"Você matou todos eles." Você amplia sua postura, cruza os braços, encara-o. Você se recusa a permitir que ele veja medo em seus olhos, leia através de sua máscara de ferocidade para ver o tremor aterrorizado em seu peito, a sensação quebrada de traição.

"Não." Ele inclina a cabeça, um leve sorriso nos lábios, como se estivesse animado para ver sua reação. "Um ainda está vivo."

"Onde ele está?" Sua voz treme. Você se odeia por isso.

Ele fica quieto, ainda sorrindo.

"Tommy", você murmura, gentilmente, e dá um passo em direção a ele para tocar seu rosto. "Nós temos um acordo, não temos? Lembre-se disso? Concordamos que nos entendemos, ou então poderíamos nos machucar. Este pode ser um daqueles momentos, hm? Quando ouvimos um ao outro para que algo não dê muito errado?"

Você bate os dedos onde o pulso dele bate, rápido, em seu pescoço, oferece-lhe um sorriso encantador.

Ele considera você, uma expressão em seu rosto como se estivesse vendo o mundo acabar, mas ele já viu isso antes e não se impressiona com a violência disso. "Tudo bem. Eu te mostro, e você não me convence do contrário. Compromisso, hein?"