imagine thomas shelby ||

Ecos

Descrição : Anos após a morte de Grace, Tommy leva você para dançar. Não sai como planejado.

Avisos : leve sh, elementos de ptsd, idioma

Será continuado em uma parte dois . 

Tommy Shelby sabe dançar. Ele pode dançar como ele é, e sempre foi, tudo bem. Ele pode dançar como se a guerra nunca o tivesse tocado, como tudo o que existe são vocês dois, a música, as luzes cintilantes e as pessoas rodopiando ao seu redor. A mão dele na sua, a outra no seu quadril. O seu no ombro dele. Confortável, em sincronia, movendo-se assim é o que você foi feito para fazer enquanto a música se alegra ao seu redor.

Já faz alguns anos desde que ele dançou assim. Anos desde que o amor de sua vida morreu em seus braços em um eco à esquerda deste quarto. Você olha em seus olhos azuis, observa o leve sorriso em seus lábios enquanto se vira, e seu coração brilha. É você. Você que o tirou disso, das paredes com as quais ele se cercou, a insistência de que seu coração só poderia quebrar uma vez, e esse era o fim, o fim de qualquer chance.

Foi você que mostrou a ele, devagar, com firmeza, que o coração humano poderia quebrar e curar novamente, bater com a mesma paixão mais uma vez. Essa dor é amor sem ter para onde ir, e aceitá-la, dar-lhe um lugar para se estabelecer, ameniza-a.

E você conseguiu aqui. Ele conseguiu aqui.

"Tommy", você sussurra. "Obrigada. Por esta. Para tudo."

Seu sorriso se alarga, seus olhos brilham. Sua voz baixa responde com um ronronar que te aquece de dentro para fora, traz uma sensação de alívio e pertencimento que você não conhece de mais ninguém. "Eu sabia que seria você."

Você abre a boca para responder. Um estrondo alto o interrompe, os músicos param a música, murmúrios, um grito de surpresa.

Várias coisas acontecem ao mesmo tempo. Tommy se afasta de você, a música tenta recomeçar e falha, as vozes se elevam novamente para tagarelar, e você vira a cabeça, procura uma explicação.

Um garçom se apressa em torno dos destroços de uma bandeja de copos caídos, estilhaçados no chão. Outros trabalhadores se aglomeram em torno dele, tentando freneticamente limpá-lo a tempo.

Você se vira. "Não é nada—"

Tommy, ajoelhado no chão, olhos arregalados. Braços em volta de si mesmo. Olhar preso no ar vazio, pupilas estremecendo. Suas mãos agarram seus braços de terno azul, dedos cavando e, em movimentos quase imperceptíveis, ele se balança.

"Merda." Você procura as pessoas ao seu redor, verifica se a maioria não notou, então se ajoelha com ele. "Tommy. Tommy, o que está acontecendo, você está bem?

Você percebe o peito dele, colapsado em si mesmo, a hiperventilação levando-o ao extremo. Você estende a mão, as pontas dos dedos a centímetros de seu ombro. Você já viu isso antes, saiba como essa história termina, saiba que às vezes o passado e o presente colidem em seus olhos brilhantes e ele não consegue perceber a diferença. Que às vezes ele acaba quebrado no chão, chorando, chocado e tentando recuperar o fôlego roubado. Todo o seu mundo muda para um lugar onde a segurança nunca importava, onde tudo o que ele amava foi roubado, onde de repente ele era feito do mais escuro ébano, mágoa e guerra.

"Tomás." Você muda para se sentar na frente dele, abaixado completamente, inclinando-se para ele. "Thomas, você pode me ouvir?"

Lentamente, seus olhos mudam para você. Ele toma uma respiração profunda e trêmula, os dedos se forçando ainda mais em seus braços. Queixoso, desesperado, apavorado. E você percebe o que está se repetindo na cabeça dele.

Você estende a mão e coloca sua mão sobre uma das dele, então lentamente a puxa para fora dele. Traga-o, cautelosamente, para sua garganta. Acomode os dedos dele, trêmulos levemente, em seu pulso. "Você sente isso?"

Seus olhos deslizam fechados. Seu coração cai em seu estômago, estremece ali, então vai até ele. Até os confins da terra, você o seguiria, não importa o crime. Por ele, você sangraria até secar, por ele, você daria tudo o que tinha. Faça com que ele se sinta tão seguro quanto ele te faz.

"Estou vivo, Tommy. Estou vivo, você está vivo, estamos seguros. Você não precisa lutar. Você não precisa proteger ninguém." Sua voz cai. As pessoas começaram a se aglomerar.

Sua reputação paira em uma corda bamba, oscilando. Ele não pode salvá-lo agora; você pode. Você move a mão dele para o seu ombro e estende a mão para guiar a outra mão para fora de seu próprio corpo, pare de cavar em si mesmo. "Respire, Tommy. Você está seguro, ok? Eu entendi você. Venha. Suporte. Você está bem."

Você gentilmente o puxa para cima. Ele vacila, e você se aproxima dele, reposiciona-o para parecer dançar, apoia um pouco do peso dele em você. Puxe-o para que você possa falar em seu ouvido enquanto gira lentamente; a sorte favoreceu você, a música tocava lenta e doce.

"O que quer que esteja acontecendo, Tom, não é real. Você está seguro. Não há balas, nem armas. Ouvir a música. Tente se acomodar em mim. Você pode sentir meu toque?" Você aperta a mão dele na sua.

Seus olhos travam em você com uma expressão como se ele redescobrisse um pedaço de si mesmo, há muito perdido, como ele redescobriu como amar e perder e amar novamente, em você, neste momento. Lentamente, ele assente.

Você solta uma respiração lenta. "Você está seguro. Eu entendi você."

Seu aperto em você aumenta, sua cabeça se inclina. "Estou bem."

"Você está tremendo." Você não precisa apontar isso, mas você quer que ele saiba que você entende, que você está lá para ele. "Mantenha sua cabeça erguida, Tommy. Você é corajoso. Você está seguro. Eu entendi você."

Ele concorda. "Precisamos ir embora."

"Quando a música acabar." Você mantém seu toque firme nele, certo de que ele pode sentir isso. "Eu não vou deixar você. Você não precisa se preocupar mais então—"

"Então eles sabem?" Ele estala. "Eu estava no chão. Eles sabem. Dano feito. Vamos lá."

Seu aperto em você afrouxa. Você permite.

"Ok", você murmura, e se afasta dele. "Você pode confiar em mim, Tom. Eu sou seu, completamente, não tenho outros motivos. Você sabe disso, certo?"

Ele acena com a cabeça uma vez, pega seu braço. Inclina a cabeça para algumas pessoas, então começa a levá-lo para fora, com os olhos em frente. "Eu sei. Também sei que você não quer responder às perguntas deles sobre por que você e Thomas Shelby estavam ajoelhados no chão, sussurrando.

"Eu entendo."

"Quando chegamos em casa, quando estamos longe de quem vê e ouve e não pensa, estamos conversando."

Seu peito aperta. Você solta um suspiro profundo, depois se vira na porta para enviar um sorriso para aqueles que olham para você, dá um aceno alegre e depois se afasta, sai.

"Conversa?" Sua voz treme, nervosa. Quando Tommy pede para falar, os ombros de Atlas tremem com o peso do mundo em seus ombros, e você tropeça, tropeça, porque a mente dele é tão rápida e afiada. Ele conhece você bem, conhece cada respiração como conhece a sua própria, sabe o que você vai dizer antes que você diga.

"Conversa." Ele para do lado de fora do grande edifício, vira-se para olhar para as luzes douradas que permeiam a noite, transformando o céu escuro em um amarelo fraco, manchado, um sol sujo. "Sobre o que acontece a seguir."