Viver em uma Inglaterra ditatorial não é algo exatamente fácil, injustiça, autoritarismo e violência são partes da rotina de Louis Tomlinson, um adolescente surdo em seu último ano de escola.
Ele odeia militares, mas infelizmente vive no mesmo loca...
Não será narrado de forma explícita, será mais focado nas consequências dela.
Sempre tento narrar assuntos delicados da forma mais delicada e responsável possível, mas se não se sentir confortável, pule essas partes sem pestanejar.
◇◇◇
"Esqueceu de tanta coisa que um dia me falou, tanta coisa que somente entre nós dois ficou, eu acho que você já nem se lembra mais. É tão difícil olhar o mundo e ver o que ainda existe, pois sem você meu mundo é diferente, minha alegria é triste. Quantas vezes você disse que me amava tanto, tantas vezes eu enxuguei o seu pranto, agora eu choro só, sem ter você aqui"
Ops! Esta imagem não segue nossas diretrizes de conteúdo. Para continuar a publicação, tente removê-la ou carregar outra.
- Afasta essas pernas, recruta - eu ordeno, batendo com meu coturno nos do garoto, o incentivando a afastar os pés na grama verde. - Você está tão tenso que é como se a bala fosse fazer uma curva e atingir seu próprio peito. Na roça onde morava não te ensinaram leis de física básica?
- Me perdoe, senhor, juro que farei melhor - o garoto de cerca de dezoito anos diz, a pistola em suas mãos tremendo enquanto ele mantém sua postura de tiro estúpida.
- Qual posição de disparo mandei você fazer, recruta?
- Isósceles - ele murmura, incerto.
- Fale mais alto vinte e cinco, acho que seus colegas querem ouvir também - eu grito, assustando o garoto frouxo, que derruba a pistola no chão.
Lentamente eu desvio os olhos para a arma caída na grama, depois desvio para o recruta, que se abaixa chorando, recolhendo a pistola com suas mãos trêmulas.
- A próxima vez que derrubar a porra dessa pistola, te garanto que passará o dia carregando uma tora de madeira, para ver se assim perde essas mãos de alface. - Ele soluça, concordando. - O nome da posição, recruta? - grito.
- Isósceles - ele fala alto o bastante para atingir seus colegas, que se espalham pelo campo de treinamento de tiros ao ar-livre, alguns em posição de disparo, aguardando minha permissão para atirar. São quarenta ao total, apenas um terço da subunidade pela qual sou responsável de treinar.
- Foi essa que mandei fazer? - O garoto nega, a cada minuto mais assustado. - Vamos soldado, nos conte porque você é especial o bastante para atirar em uma posição diferente da porra que mandei? Afinal, sabe mais de tiro que eu?! - eu questiono irônico, andando em círculos ao redor do garoto franzino.
- Não senhor, me desculpe!
- Você é um frouxo, um idiota que não sabe sequer a posição mais simples de tiro. Se não fosse por mim te alertando o tempo inteiro, já teria atirado no próprio pé - eu o acuso, tomando a arma da sua mão. Eu estico minha mão para o lado, sem olhar para o alvo atiro, atingindo certeiramente o centro. - E eu devo ser um idiota tão quanto você, já que não hesita em desobedecer minhas ordens, não? Afinal, que merda de relevância tenho no assunto, soldado?
