𝐄𝐒𝐂𝐀𝐏𝐈𝐒𝐌

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𝗥𝘂𝗲 𝗕𝗹𝗮𝗸𝗲;

[...]

Dinheiro.

Aqui, em Las Vegas, em meio aos cassinos 24h e aos hotéis luxuosos, há uma pequena parte da população que o consegue de outro modo: através de corridas ilegais, popularmente conhecidas por aqueles que as frequentam como rachas.

Sejam pelas apostas, apenas para observar, ou para sentir a adrenalina de correr — como no meu caso —, elas acabam se tornando um ramo lucrativo, especialmente se você souber administrar uma pista.

"Rue Blake, se você não chegar aqui em 20 minutos, eu vou te puxar pelos cabelos!"

A notificação da mensagem de Ayumi, minha melhor amiga, chama a minha atenção e eu minto dizendo que estou chegando, desligando o aparelho e guardando-o no bolso da minha calça logo em seguida.

Com os passos apressados, vou até a mesa de cabeceira e pego a chave da minha moto, saindo de casa o mais rápido que consigo.

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Normalmente, o percurso leva 30 minutos, mas sob as inúmeras ameaças de morte que sofri de Ayumi ao longo do caminho, consegui bater o meu recorde e chegar ao local em apenas 15.

Estaciono minha moto em um local afastado da aglomeração e tiro o capacete, notando uma boa parte dos indivíduos presentes admirando os veículos à exposição enquanto o resto apenas bebe e joga conversa fora. Os automóveis à mostra na pista são inúmeros e acumulam diversos grupos de pessoas ao redor, empolgadas enquanto avaliam os componentes das Mercedes e dos Hondas com os capôs abertos.

—Aí está você! Tem noção de quanto tempo faz desde que eu estou te procurando?!

—Foi mal, Ayumi, eu acabei perdendo a hora.— Abro um sorriso sem graça, fazendo a morena revirar os olhos enquanto se aproxima.

—Você sempre perde a hora, Rue. Agora vamos, eu já coloquei o Fumaça na pista.

—Esse nome é ridículo. Quando você vai parar de chamar ele assim?

—Nunca.— A morena de cabelo liso sorri travessamente, entrelaçando nossos braços.

De longe, o meu Mustang — ou, como Ayumi infelizmente prefere chamar, Fumaça — foi nosso maior prêmio em um racha. Ganhamos ele em uma corrida apostada, e quase não acreditei quando vi o dono me entregar a chave com os olhos marejados, prestes a surtar ali mesmo. A verdade é que, no fim das contas, qualquer um no seu lugar estaria à beira de um colapso, e eu não poderia me importar menos com o estado da saúde mental de alguém.

Nós seguimos até a pista, e sou retirada dos meus pensamentos no momento em que avisto somente meu Ford Mustang preto e uma Ferrari azul marinho na largada.

—De quem é a Ferrari?— Indago, curiosa.

—Não faço a mínima ideia.— Ela responde, dando de ombros.— Mas nunca a vi por aqui, deve ser de algum turista a fim de perder grana, como sempre.

Meus músculos se tensionam levemente com a resposta da garota, porque algo em meu interior me diz que este não é apenas um competidor como todos os outros, visto que diferente dos turistas que costumamos receber, este não está se exibindo por aí ou tentando se misturar com o resto das pessoas. Parece habituado. Quase confortável.