poem către lumină

19 2 0
                                    

Ești un copil cuminte, copil cuminte, copil cuminte.
Nu, nu sunt copil cuminte,
copil cuminte,
copil cuminte.
Sunt copilul ciudat,
copilul ciudat,
copilul ciudat.
Copilul ce-și așteaptă moartea atunci când lumina nu-l iubește.

Ce v-ar face să credeți că-s cuminte?
Voi n-aveți idee ce fac în timpul liber.
Am timp liber,
dar libertatea sufletului meu mi-i sugrumată
puțin câte puțin de misterul lunii
și de umbrele cavoului în care mi-s moarte visele.
Ei nu știu, lumino,
cât de mult te iubesc.
Nu știu.
Nu știu.
Ei nu știu.

Te visez mai frumos atunci când șarpele nu vrea să mă muște și nu vreau să mă trezesc.
Mă pseudodroghez cu tine
și știu că-mi aparții pe întregime.
Dar oare te merit, lumino?
Oare tu mă iubești
așa cum eu te iubesc?
În prima noapte de război mi-am ucis lacrimile și le-am zidit.
În ultima zi de război mi-am ucis sufletul
și l-am făcut lumină
ca să se unească cu tine, lumino.

Ești o pseudorespiratie
și asta nu-mi face rău.
Nu-mi face.
Dar nu-mi face.
Deși îmi curge sângele din nas.
În fond nu e sânge,
sunt lacrimile tale, odorul meu,
și te rog, crede-mă,
ți-am adus flori sa mă mențin pe mine vie
și pe tine mai fragilă,
pe tine fragilă,
doar pe tine mai fragilă.
Și plină de viață,
de atâta eu, de atâta soare suferind
și atâta lună afectată
de lacrimi de stele.

Oops! Această imagine nu respectă Ghidul de Conținut. Pentru a continua publicarea, te rugăm să înlături imaginea sau să încarci o altă imagine.


(26.02.2022)

fragilitate instinctualăUnde poveștirile trăiesc. Descoperă acum