Le Veilleur dans l'Ombre I - Le jeu du Prince

Les uns...

Un bruit de pas précipités retentit dans le couloir, la porte des toilettes pour filles du deuxième étage s'ouvrit à la volée, envoyant le battant rebondir contre le mur avec un claquement sec, et une mince silhouette se précipita à l'intérieur en courant. Le jeune homme aux cheveux d'un blond presque blanc tenait encore l'oiseau mort dans sa main, minuscule boule de plumes encore chaude, alors qu'il était en train de vomir tripes et boyaux, penché au-dessus de la cuvette des toilettes.

Sans aucun souci de préserver les apparences ou sa fierté, il s'essuya la bouche d'un revers de main et s'assit à même le sol, le dos appuyé contre le mur froid. Il était couvert d'une sueur glacée, et grelottait en se recroquevillant sur lui-même, la tête sur ses genoux étroitement enserrés par ses bras. Il laissa échapper un gémissement de rage et d'impuissance, qui se termina en sanglot. Il n'y arriverait jamais ! Il allait mourir, il le savait, si sa tante l'avait vu à ce moment-là, elle l'aurait tué de sa propre main sans l'ombre d'une hésitation, et d'ici peu, il ne pourrait plus cacher son incompétence à personne, et surtout pas au Lord Noir.

—Ces toilettes-là, elles sont pour les filles, tu n'es pas une fille que je sache ?

Il releva la tête, cherchant l'origine de la voix criarde qui venait de l'interpeller, prêt à évacuer sa frustration sur le premier venu. Il était préfet, après tout, et s'il était trop lâche pour frapper, au moins avait-il d'autres moyens pour se défouler ! Il n'y avait personne. Etait-il en train de devenir fou ?

—En haut ! reprit la voix.

Cette fois, il la vit, petite silhouette grisâtre et translucide, flottant à mi-chemin du plafond. Le visage à moitié caché par une paire de lunettes à verres épais, et encadré d'une paire de couettes qui tombaient sur ses épaules. C'était le fantôme d'une fillette de onze ou douze ans, et il se souvint avoir vaguement entendu les filles raconter des histoires sur des lavabos désaffectés et des tuyauteries hantées. La curiosité l'emporta sur les insultes qui se formaient déjà sur ses lèvres.

—Qui es-tu ?

—Ohhhhhhhh ! Pleurnicha le fantôme. « Pourquoi personne ne se souvient jamais de moi ? Bien sûr, je n'étais ni issue d'une grande famille, ni la fille d'une des fondatrices, juste une élève sans importance, morte dans les toilettes. »

La bouche du jeune homme se tordit dans une grimace dédaigneuse.

—Ces toilettes sont hors service, comment veux-tu que quelqu'un te connaisse si tu ne les quittes jamais ? Comment t'appelles-tu ?

—Je m'appelais Myrtle Elizabeth Warren, mais on vrai nom, personne ne s'en souvient, on m'appelle simplement Mimi. Mais je ne suis pas idiote, j'entends bien ce qu'ils disent derrière mon dos. La grosse Mimi, Mimi la moche, la geignarde, la râleuse... Elle se mit à pleurer à chaudes larmes. « Pauvre Mimi ! »

Draco laissa errer un regard dégouté sur la pièce dont il ne subsistait pas grand-chose de l'ancienne splendeur, qui se laissait pourtant deviner dans l'agencement des lieux. Curieusement, sa rage était retombée, il ne ressentait plus qu'une grande lassitude, et aucune envie d'accabler encore plus le pitoyable petit fantôme. L'isolement qui était le sien depuis qu'il avait entrepris d'accomplir sa 'mission', la peur et les regrets, l'impossibilité de se confier à qui que ce soit, avaient momentanément eu raison de son arrogance.

—Je suppose que n'importe qui râlerait d'être obligé de hanter des toilettes désaffectées, surtout dans un état aussi minable que celles-ci. Constata-t-il d'un ton neutre.

Le fantôme glissa dans l'air pour se retrouver à son niveau, et le considéra un moment en penchant la tête sur le côté, comme pour évaluer son degré de sincérité. Mais il n'avait même pas besoin de faire semblant. Mimi l'avait surpris en train de pleurer, et elle ne s'était pas moquée de lui. Le regard qu'il lui rendit était simplement le reflet de ce qu'il éprouvait à ce moment-là : regrets, tristesse, désespoir.