Incarneurs [{RÉÉCRITURE}]

-Chapitre 11- RÉÉCRITURE

{Apparté: Papillon Butterfly}
Vie, ressenti et... Ami?

-Dit maman. Pourquoi papa, il n'est jamais à la maison? Demanda le petit garçon de six ans.

Papillon se tenait sur le seuil du bureau de sa mère.
Il tenait un doudou bleu en forme de lapin dont les oreilles traînaient au sol tellement elles étaient grandes.

Sa mère soupira, semblant agacée, puis s'accroupit pour faire face au petit garçon.
Elle sourit.

-Papillon, mon chéri. Dit-elle en remplaçant une mèche blonde derrière l'oreille de son fils. Ce sont les petites gens sans importance qui appellent leurs parents "papa" ou bien "maman"...

Papillon frissonna.
Il avait fait une erreur. Encore une. Comme hier, quand il a demandé à aller au parc...

-Pardon, mère... Murmura t-il en baissant la tête.

-Ce n'est rien, mon chéri. Sourit sa mère en caressant sa joue. (Elle se redressa et retourna derrière son bureau, reprenant le livre qu'elle avait laissé.) Ton père, Rafael, travail beaucoup. Tu es grand maintenant, tu devrais le savoir, n'est-ce pas?

-O-Oui.

Elle arqua un beau sourcil.

-Oui qui?

-Oui, mère.

Le petit Papillon montra un papier qu'il avait en main. Un dessin aux couleurs vives avec une maison biscornue, un ciel bleu gribouillé, un soleil en coin de feuille.
Et un cœur avec écrit: "Bonne Fête, Papa" en lettres inégales.

-J'ai fait ça pour père. Fit le petit garçon fier de lui. C'est Madame Madeleine qui m'a aidé pour écrire!

Papillon était vraiment content! Il s'était bien appliqué pour son dessin. Il avait bien écrit. Et il y avait de belles couleurs! Son père allait aimer, il en était sûr!

Sa mère jeta un coup d'œil au papier, avant de se lever pour s'approcher de son fils.
C'était une très belle femme, soignée et richement parée de beaux bijoux.
Dans ses habits éthérés, elle était splendide.

Mais maintenant, elle regardait le dessin de son fils.
Son regard bleu se durcit de seconde en seconde.
Ses lèvres dessinèrent une ligne sévère.

Le bruit de déchirure fut bref mais retentissant comme un boulet de canon.

Le petit garçon regardait, des larmes silencieuses coulant sur ses joues rebondies, les morceaux voletant de son chef d'œuvre.

-Ton père n'accepterait jamais que tu ne puisses pas écrire seul, Papillon. Dit sa mère d'un ton coupant. Et je renverrai Madeleine... De quel droit une femme de ménage peut ne serais-ce que te parler! Tu es bien trop digne pour ça!

Papillon recula prestement.
Sa mère dégageait la même aura glaciale que la dernière fois, quand il avait parler à son copain de classe.

-Par-Pardon mère! S'exclama t-il en serrant son doudou lapin contre lui.

La femme soupira et l'aura de froid disparu.

-Va jouer dans ta chambre, maintenant. Renvoya t-elle son fils de la main. Quand à... Ça... Fit-elle en désignant les morceaux de dessin. On en a pas besoin.

Le petit Papillon regarda, sans rien pouvoir faire, son précieux dessin disparaître dans la poubelle près du bureau.
Et une larme s'écrasa sur le sol.