Les Voisins D'en Dessous

21

"Comment ça? Tu dois résoudre une affaire de meurtre non classée?

-Oui. Et j'ai une semaine.

-Ça a l'air de te faire plaisir.

-Et comment! C'est trop bien!

-Et en quoi ça me concerne exactement?"

Noah se tut. Elle était posée dans son canapé, dans les bras de Tom. Leurs doigts s'entremêlaient dans de jolies danses.

"Tu peux être mon chauffeur? Tu es encore en vacances jusqu'à lundi.

-Et pourquoi j'accepterai?

-Parce que tu passeras tes journées avec moi!

-Très bon argument!" rit-il. "Alors je commence quand?

-Tout de suite" finit-elle en se retournant et posant délicatement ses lèvres sur celle du brun.

Ce baiser, au goût de café, s'approfondit légèrement, et très lentement, la jeune femme se retrouva assise à califourchon sur lui.

"Tu devrais commencer à travailler..." tenta-t-il en rompant leur contact.

Elle hocha la tête, avant d'embrasser à nouveau les lèvres de Tom, sensiblement plus passionnément. Il posa délicatement ses mains sur les hanches de la rousse, en passa une sous son pull, l'autre sous sa cuisse. Le contact des doigts froids sur sa peau brûlante fit frémir l'étudiante. Elle sentit une légère bosse se former sous son bassin.

"Tu as raison..."

Noah se leva et alla chercher le dossier qu'elle avait choisi un peu plus tôt. Elle le déposa sur la table basse, à côté de deux tasses de café et de chocolat, avant de s'asseoir en tailleur par terre. Elle attrapa un calepin qui traînait de l'autre côté de la table, ainsi que des crayons qui étaient à proximité. Sans quitter des yeux les quelques notes inscrites sur le rapport préalable d'autopsie, elle se fit un chignon qu'elle fixa à l'aide d'un stylo vert. Elle éparpilla ensuite les différentes feuilles en groupes, et laissa la photo grand format au centre. Le tout sous les yeux amusés de Tom, qui n'avait toujours pas bougé depuis ce merveilleux baiser.

Sherlock était assis sur le rebord de la baignoire, une simple serviette autour des hanches, et se regardait dans le miroir. Il avait changé, ces deux derniers mois, même s'il n'osait pas se l'avouer. Il avait comprit quelque chose, quelque chose d'extrêmement important, d'extrêmement humain.

Son torse blanc était parcouru de traces plus ou moins boursouflées, longues de deux à cinq centimètres pour la plupart. Son épaule violacée était encore douloureuse, mais il devait faire abstraction de ce qu'il ressentait.

"Ce n'est qu'un stupide corps, de simples réaction chimiques, un système nerveux tout ce qu'il y a de plus banal" s'était-il dit plus tôt.

Sur son flanc droit, une fine entaille assez profonde s'était glissée entre deux côtes, laissant une marque encore sensible au toucher. En plein dans le torse, il s'était prit une balle, qui avait frôlé son cœur et avait vécu en colocation un certain temps avec lui, laissant une amère sensation de mort dans l'esprit du brun. Mais il s'était battu, il n'avait pas accepté de perdre contre lui, pas comme ça du moins. Le long d'une de ses clavicules, des fils noirs rattachaient ses chairs entre elles, empêchant le sang de s'échapper lâchement de son corps. Celle-là n'avait pas encore cicatrisé, c'était la plus récente. Il n'avait parlé à personne de ce qu'il avait fait pendant ces deux longs mois, pas même à John, son seul et meilleur ami. Seul lui le savait.

Il se leva soudainement, sortant de son absence. Il n'avait pas envie de s'habiller, de revêtir son habituelle chemise avec son élégante veste, son pantalon droit. Non, il n'en avait pas envie. Il se passa une main dans les cheveux, se laissa tomber sur le lit, d'épaisses boucles sur les yeux.