Când am fost tânăr, țara mea întreagă era tânără. Și tatăl meu
era tatăl tuturor. Când am fost fericit, țara
a fost fericită și ea și când am sărit pe ea, ea a sărit
sub mine. Iarba ce o acoperea primăvara
mă îmblânzea și pe mine și pământul uscat din vară mă durea
cum mă dureau propriile-mi tălpi crăpate.
Când m-am îndrăgostit prima oară, au proclamat
independența ei și când părul
mi-a fluturat în aerul brizei, la fel și steagul ei.
Când am luptat în război, ea a luptat, când m-am ridicat
și ea s-a ridicat, când m-am scufundat
ea a început să se scufunde cu mine.
Acum am început să mă desprind de toate astea:
cum ceva ce a fost lipit după ce s-a uscat lipiciul,
Am obținut detașarea și mă încolăcesc în mine.
În altă zi am văzut un cântăreț la clarinet în formația Poliției
ce cânta la Cetatea lui David.
Părul îi era alb și fața-i calmă: o față
de 1946, ăla și unicul an
între faimosul an și toți anii ce au urmat teribili
când nimic nu s-a întâmplat cu excepția unei mari speranțe și muzica lui
și eu iubind o fată într-o cameră liniștită în Ierusalim.
Nu l-am văzut de atunci, dar speranța lui într-o lume mai bună
nu i-a părăsit fața.
Mai târziu mi-am cumpărat un salam fără să dau importanță de unde
doi covrigi și m-am îndreptat spre casă.
Am apucat să aud știrile de seară,
să mânânc și să mă întind în pat
când memoria primei mele iubiri a revenit la mine,
ca senzatia de cădere
înainte de-a adormi.
