MOLIÈRE BIKER : le soldat des mots

XX Quelques Précieuses Ridicules

Un lourd silence pesait sur la rue. Armande finit sa course dans un petit parking où patientaient également la moto de Jordan, celle de Cléante et celle de Dorante. Molière fit craquer sa nuque tandis que nous nous retournions vers un grand bâtiment, où une enseigne éteinte lançait à tout passant : « Le Scud ». Je voulus avancer mais le biker me bloqua vivement :

« Je sens comme quelque chose d'étrange dans l'air... le Scud n'est jamais fermé d'habitude. Ce calme cache bien des dangers. »

Puis, d'une voix plus forte :

« Ma-Ma ? Tu es là ? »

Aucune réponse.

« Qui est Ma-Ma ? m'enquis-je.

- Marie-Madeleine de Lafayette. Tu as dormi chez elle la première nuit de notre périple. Comme tu t'en es peut-être aperçu, chaque Immortel a une couverture contemporaine. Et si j'ai obtenu de mes supérieurs celle de motard, les précieuses comme Ma-Ma sont toutes employées de ce bar, serveuses ou autre. C'est là où tous les écrivains de tous siècles viennent se bourrer sans vergogne. Si les hommes de Jordan se sont donné rendez-vous ici... ce n'est pas un bon signe du tout.

- Pourquoi ?

- Pour eux ! S'ils s'en sont pris aux Précieuses, ils vont le regretter amèrement. En attendant, tout a l'air calme. Reste derrière. Ça va saigner. »

Molière défonça la porte du Scud d'un violent coup de pied. On entendit aussitôt des cris bâillonnés nous être lancés. Le dramaturge fit un pas... ce fut un pas de trop : un fier jeune homme bien bâti se rua sur l'écrivain. Jean-Baptiste Poquelin, armé de ses réflexes légendaires, ne laissa pas le temps à cet abruti de comprendre son sort : il l'empoigna par le crâne d'une main, pour tirer brutalement cette tête intrépide vers l'avant où l'attendait un autre poing qui fusa. Cléante (car il s'agissait bien de lui) vit sa nuque se déboîter avec une telle force que son cou se déchira. Une poussée suffit pour l'envoyer se décomposer dans le coin d'une table. La lumière venait d'être allumée, et découvrait une dizaine de jeunes femmes habillées en serveuses, bâillonnées et ligotées au sol, ainsi qu'un biker aux longs cheveux blonds (ressemblant étrangement à Michel Polnareff).

« Dorante... souffla Molière, comme revenu d'un songe. Madeleine, libère les filles, pendant que je m'occupe de cette enflure. »

Je m'exécutai, défaisant les nœuds du mieux que je pouvais. Les Précieuses me remerciaient en une langue si complexe et construite que je n'en comprenais pas un mot (en même temps, conserver l'accent du XVIIème siècle n'est pas d'une grande aide). Molière avança tel un taureau en pleine charge, hurlant :

« Tu ne m'auras pas à tes louanges, serpent ! »

Mais déjà Dorante remuait les lèvres à une vitesse incroyable, proférant autant de compliments audacieux qu'on pût en inventer pour un dieu. Sur sa course, le dramaturge lança des bouteilles d'alcool sur son personnage qui ne bougea pas d'un cil, malgré sa douleur apparente. Plus vif qu'un moineau, le chef Biker s'empara d'une grande chaise de bar, tournoya comme un lanceur de marteaux et l'abattit avec force sur Dorante, qui mêlait cris de douleur et sempiternels compliments. Molière en vint aux mains et abattit sur le pauvre mitrailleur des coups de poings qui auraient disloqué la panse de n'importe quel simple humain. J'observai son combat avec attention tandis que ma besogne se terminait, et remarquai un élément étrange : plus mon sauveur musclé frappait, moins ses coups avaient d'effet. Je vis alors avec effroi un Dorante noir de bleus géants arrêter un coup de poing du dramaturge en pleine course.

« C'est impossible, soufflai-je pour moi-même.

- Madeleine ! appela l'immortel. Il draine ma puissance en me complimentant ! C'est son aptitude ; je ne l'ai pas eu assez rapidement, et il va prendre l'avantage... »