Сто ложек кофе

- 5.3 -

- Винс?

- Привет, Рик. Я сжег мотоцикл.

- Ты... что? Ты в порядке?

- Да, смотрю, как он горит. Очень красиво. Просто хотел предупредить.

- О боже. Насколько ты пьян?

- Я еще не пил! – смешок. – Но про кислоту ты не спрашивал.

- Черт бы тебя побрал, Винсент...

- Успокойся, я пошутил.

- Про мотоцикл?

- Про кислоту.

- Винс... не собираешься возвращаться?

- Я тебе нужен?

- Гм, нет, пока всё идет неплохо.

- Вот и чудненько. Звони, если что.

Сунув телефон в задний карман джинс, Винсент продолжил, прищурившись, смотреть на горящий мотоцикл. Полыхал он действительно красиво: столб пламени взвивался в небо, как будто хотел дотянуться до звезд. Как и сам Винсент. Вокруг слышались голоса, чуть дальше взвизгивали шины и в подошвах ботинок отдавались гулкие биты музыки: казалось, на этой загородной стоянке вечером собрались те, кому слишком тесно и душно в дневном Лондоне.

- Почему не сказал ему обо мне?

Винсент посмотрел на Анабель, стоявшую рядом. Потому что это не ты, хотелось сказать ему. Потому что рядом со мной только тень тебя прежней.

Но вместо этого пожал плечами:

- Ты тоже не всегда всё говоришь.

- Я сказала Линдону, что этой ночью буду с тобой.

- Ладно, плохое сравнение. Нравится? – он кивнул на пламя.

- Ты любил этот мотоцикл.

- Всего лишь вещь.

Винсент пнул носком ботинка какой-то мелкий камушек. Эйфория, возникшая в первый момент, когда пламя вспыхнуло под общее громкое улюлюканье, быстро улеглась. И после нее оставалась только опустошенность. Может, и стоило найти кого-то с пивом. Но вместо этого Винсент уселся рядом на бордюре и достал сигареты. Тлеющий огонек казался насмешкой над огнем, но сейчас Винсенту хотелось горьковатого невкусного дыма. Прикрыв глаза, на миг представить себя самого горящим мотоциклом.