Pues a lo mejor ya no hago ni puta gracia, que normal, es que mírame loco.
Pero mira, si pasas de hablarme que te jodan.
Si sudas de mí que te foquen.
He perdido mi esencia, me sigo apoyando en una personalidad inexistente, se que tengo que desaparecer para renacer, pero siento que si lo hago no volvería a aparecer porque moriría intentado buscar la salida.
Tampoco me puedo estar todo el día quejando, no me serviría para nada.
¿Quién me va a salvar a mi?
Que tengo a mis padres solos y yo de casualidad.
Que tengo a un hermano desilusionado.
Que tengo una abuela que no se entera.
Que la otra me guardará rencor.
Que soy una mierda, y no pasa nada por decirlo. Que ya no soy la puta buena niña. Que me he quemado. Que ya no caigo bien. Que siempre la lío.
Y encima siempre hago lo mismo con vosotros. Que no estoy hecha para esto. Que me piro. No os va a doler, tranquilos.
No quiero volver a caer en verdad. Todo está muy oscuro.
A mí ya no se me cuenta nada.
Yo ya no lloro; eso es un privilegio (llorar).
Encima ya no sé ni escribir. Estoy en un puto bloqueo creativo que me come la cabeza. Es como si se posicionará encima de mi cabeza, coge mi melena castaña oscura y se arropa mientras tiene las uñas clavadas haciéndome sangre que chorrea en pequeñas cantidades a lo largo de mi sien, mis orejas y mi nuca. Me caigo de rodillas, pero el suelo es duro. Me las raspo. No queda nada. Se acabó. Se me fue. No quise.
Que no soy mala persona de verdad.
Que soy una niñata, pero vamos, que no es sorpresa.
Pero vamos que yo estoy bien eh jaja, que sonrío.
Escribo estos párrafos con la intención de meterme esta mierda en la cabeza para que me quede claro y no se me olvide. Voy a intentarlo, lo juro. Ya veréis cómo irá todo a mejor.
A mejor.
Lo prometo.
Un beso,
o mejor varios.
