Stranger Things : Nouvel An Mortel (fanfiction)

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Cela faisait désormais une dizaine de minutes que Hopper hurlait sur Carver, ligotée au fauteuil préféré de Ted et que tout le monde était retourné à ses occupations.

Mike regardait la scène comme s'il avait s'agit du trip halluciné d'un quelconque réalisateur de série Z. Il n'avait jamais vu sa maison dans cet état. Rien ne semblait à sa place ; tout était étrange. Il y avait des armes à feu éparpillées de part et d'autre la pièce, on avait cloué des planches aux fenêtres, renversé une table, bougé des meubles. Steve, Powell et Callahan jouaient aux cartes en sirotant des bières d'un air détaché ; Nancy enchaînait les tasses de café plus vite qu'El ne vidait les réserves de gaufres des Wheeler; Karen et Mrs Sinclair étaient montées coucher les petites ; Ted et Neil Hargrove ne cessaient de jeter des regards furtifs et apeurés vers El ; Joyce, Jonathan et Mr Sinclair assistaient Jim dans son interrogatoire ; les autres étaient dans la cuisine et riaient pendant que Mrs Henderson leur concoctait un plat.

Rien dans le comportement de ses amis ne laissait penser qu'une invasion zombie était en cours. Ils s'étaient ragaillardis dès lors que leurs trois groupes avaient été réunis: leurs problèmes se soldaient toujours lorsqu'ils étaient tous ensemble. Mike se prit à espérer que la règle du "jamais deux sans trois" s'avère vérifiable.

«Elle a parlé ? Demanda Dustin de retour, la bouche pleine, un énorme sandwich (dont Mike n'était pas sur de vouloir connaître la composition) entre les mains.

-Non » répondit simplement Jonathan.

C'était vrai. Carver n'avait pas bronché une seule fois, même quand le shérif avait braqué son revolver sur sa tempe et menacé de repeindre les murs avec sa cervelle. S'ils voulaient qu'elle parle, ils allaient devoir user de moyens beaucoup plus persuasifs. Hopper le comprit en même temps que Mike car il soupira et déclara:

«Je voulais pas en arriver là mais vous ne me laissez pas le choix...

-Vous allez lui arracher les ongles, chef ? Demanda Steve.

-Ou la pendre par les pieds et lui plonger la tête dans une cuve ? Proposa Callahan.

-Rien de tout ça. On va jouer à un petit jeu.

-T'es vraiment sûr de toi sur ce coup-la ? Intervint le père de Lucas.

-Elle ne parlera pas de toutes manières » répondit-il en ouvrant le barillet de son arme. Il le secoua et six balles vinrent tomber dans sa main. Il en posa cinq sur la table basse et remit la sixième dans le revolver. D'un coup sec, il fit tourner le barillet, puis il arma le chien et pointa le canon entre les deux yeux de la scientifique.

«Voyons voir si vous êtes aussi chanceuse que folle. Dernière chance, Helena. Si vous ne parlez pas, vous nous servez à rien. Je reprends: vous avez créé le virus responsable de la situation, c'est un fait. Maintenant, ce que je veux savoir, c'est s'il existe une sorte de remède.»

Comme de coutume, Carver ne dit rien, mais sa pupille se dilata,sous l'effet de la peur.Elle retint son souffle. Le shérif ne plaisantait pas, et elle le savait. Plus personne ne disait mot . Max,Will, Lucas et Tracy se figèrent en passant la porte, chargés d'assiettes débordantes de mets.

«Vous êtes sure de vous ?»

Pas de réponse. Hopper pressa la détente.

CLIC!

Carver poussa un soupir de soulagement, mais le shérif ne l'entendait pas de cette oreille: il attrapa l'une des balles sur la table basse et l'ajouta dans le barillet.

«Plus dur cette fois... Deux chances sur six. Vous ne voulez toujours pas parler ? Vous étiez si bavarde hier! Merde, je crois même que je vous aimais bien! Tant pis, je vais vous tuer, puis on tuera tous les zombies et on ira s'occuper de votre copain le Flagelleur Mental.»