Stranger Things : Nouvel An Mortel (fanfiction)

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    Steve tira sur sa cigarette, les yeux perdus au loin, considérant l'épais brouillard qui tapissait les rives du lac des amoureux. Il était adossé sur l'aile du véhicule de police avec lequel Andrew Wilkins était arrivé. Steve était le dernier sur place. Les autres étaient partis après avoir reçu un appel de Florence, la chef opératrice et standardiste de la police d'Hawkins, qui leur signalait un 10-50 sur Elm Street, ou dans un langage que Steve comprenait beaucoup mieux , un accident de la circulation impliquant seulement des dommages matériels.

   À vrai dire, il n'avait jamais vraiment intégré ces histoires de code 10, il était obligé de se servir de la petite liste qu'il gardait dans sa poche d'uniforme dés que Flo se mettait à lui parler en chinois. Il se disait parfois qu'il n'avait pas l'étoffe d'un flic, mais Hopper semblait avoir vu quelque chose en lui que lui-même ne voyait pas.

« Des tripes » , lui avait un jour dit Jim alors qu'ils avaient passé la soirée au bar, à boire plus que de raison.

   Il l'avait pris sous son aile, lui avait plus appris que n'importe quelle fac ne lui enseignerait jamais, n'en déplaise à son père. L'examen écrit réussi (miracle!), les tests d'aptitude n'avaient été que formalité et il avait enfin pu quitter son job de bureau dans la société familiale.

Deputy Steve Harrington, ça a de la gueule, quand même !

  Il devait s'avouer que le métier de shérif adjoint n'avait rien à voir avec les conneries qu'on pouvait voir à la télé, mais ça lui paraissait être une honnête façon de gagner sa vie quand on avait juste son diplôme de fin de lycée (et de justesse). Puis, ça ne pouvait pas être pire que de devoir classer des dossiers avec son père sur le dos...

  Il lança son mégot encore fumant au loin, un sourire aux lèvres.

Quel genre de police envoie 4 officiers pour un type bourré qui a foncé dans une borne incendie alors qu'un je ne sais quoi venu d'ailleurs se balade tranquillement en ville.

   Cette pensée fut immédiatement suivie d'un frisson qui lui parcouru tout le dos, comme si un doigt glacé avait tracé un sillon le long de sa colonne vertébrale. Il n'était pas serein, seul dans cette brume épaisse et dans un silence de plomb. Les seuls bruits qui lui parvenaient étaient les grondements sonores d'un orage qui semblait encore loin. Plus il y réfléchissait, plus il se disait que dans les films d'épouvante qu'il allait voir avec Nancy à l'époque, c'était à ce moment-là que l'horrible monstre ou le tueur psychopathe surgissait et faisait la peau du pauvre flic à trois jours de la retraite.

  Et il y avait Hopper. Hopper qui devait le rappeler depuis plus de vingt minutes....

  Il se décida à pénétrer dans l'habitacle de la voiture et mit le contact avec la ferme intention d'aller voir ce qu'il se passait à la morgue - et surtout de s'éloigner de cet endroit qui ne lui inspirait rien de bon. Le coté passager de la voiture de patrouille de Wilkins était jonché d'emballages de hamburgers et de canettes de soda. Une vague odeur de friture flottait à l'intérieur et vint lui remettre en mémoire le fait qu'il n'avait rien avalé depuis le matin.

Putain de journée, pensa-t-il en plissant les yeux pour essayer de voir la route au travers de la purée de pois qui s'étendait désormais à l'ensemble de la partie "rurale" d'Hawkins.

   Il roula jusqu'au centre-ville, où le brouillard se faisait moins dru, constatant que les rues étaient désertes. Il ne croisa que quelques autres conducteurs, qui étonnement se mettaient à freiner lorsqu'ils apercevaient les gyrophares qui ornaient sa voiture, et pas le moindre piéton.

  Il s'engageait dans la rue de la morgue quand la voix grave et traînante de Jim Hopper lui parvint entre deux grésillements de la radio.

« Steve ? Steve ?