Il est là. Ce matin, le regard somptueux : le ciel criant d'un bleuté azur, la couleur du néant. M'y plonger, lové au plus près du soleil. M'éblouir.
S'évanouir un instant, il n'est rien de meilleur. S'enliser des racines inconscientes qui paralysent les psychés meurtries : c'est ce que l'ennui fait de mieux. Sous le ciel hurlant de gris colère,
Et le grondement de l'orage, la pluie pleure. Je pleure aussi, mais ne suis pas la pluie. Elle me compose pourtant : je suis fait des larmes du ciel, et des douleurs mortelles. Je suis inanimé, semble-t-il.
Plus creux que le creux des bras chauds d'une mère aimante, mon cœur saigne de n'avoir trop aimé que l'envie justement de ne plus aimer.
Les larmes tapent aux vitreux. J'ouvre les vitres et soudain, mes yeux pleuvent. « Sois Bête, et cætera... » me récriais-je... tout animal que j'étais déjà – n'est-ce pas ?
Il l'a dit. Oracles paroles ! ils l'ont tous dit un jour : ma Folie ne regarde que moi, mais elle se montre à tous. Misérable pantin que je suis !
- « L'ombre ici, me ressemble un peu. », parait-il. Je ne compris que plus tard que j'étais l'ombre d'un Immense bien plus grand que moi. Que faire alors de mes restes ? S'ils traînent où ils dérangent souvent, n'en prêtez pas cas. – en réalité, je n'existe pas vraiment, ne considérez rien de plus.
« Pourtant un jour, j'ai entrevu l'Autre. Mais depuis, semble-t-il, nul Autre ne m'aperçoit. »
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Folies
PoetryChaque pensée est une folie de plus, et chaque folie est une pensée nouvelle. Ici, je les assemble et de toutes mes folies, je récrie ma Folie. Elle est nombreuse, et, se faisant toute belle, elle vous invite à les connaître... venez donc, mais ne v...
