Первый школьный парень

22

Я сей­час си­жу на этом гре­боном, мать его, сту­ле. Но­ги за­тек­ли, го­лова рас­ка­лыва­ет­ся, за­пястье дав­но уже на­тер­ло ве­рев­кой, дав­ле­ние по­выси­лось, так как из но­са мед­ленно сте­ка­ет кровь. Я чувс­твую за­пах кро­ви и схо­жу с ума… Сколь­ко уже прош­ло вре­мени 5 ча­сов 6? По­нятия не имею, где этих зас­ранцев чер­ти но­сят? По­вора­чиваю ус­тавшую го­ловуш­ку и ви­жу, что Ле­ре сов­сем ху­до, кис­ло­род ви­димо уже сов­сем на ми­ниму­ме. Да­же слож­но срав­ни­вать на­ши му­ки, что луч­ше си­деть в зам­кну­том ша­ре с ог­ра­ничен­ным кис­ло­родом или ис­пы­тывать мед­ленную и му­читель­ную боль. А этот чер­но­воло­сый си­дит, чи­та­ет кни­гу. Так ув­ле­чено, об­ли­зывая па­лец каж­дый раз, что бы пе­ревер­нуть стра­ницу, из­редка пог­ля­дывая то на ме­ня, то Ле­ру… 

Каж­дая ми­нута тя­нет­ся в веч­ность. Я уже ус­пе­ла изу­чить по­меще­ние, ско­рее все­го это ха­та Пит­ча. Чер­ные сте­ны, чер­ный пол, чер­ная ме­бель с от­тенка­ми се­рого, все длин­ное и та­кое изящ­ное. У Бу­гиме­на оп­ре­деле­но есть вкус. Ми­молет­но я за­мети­ла, что там в са­мом даль­нем уг­лу ви­сят вы­резан­ные раз­ноцвет­ные сне­жин­ки, на ду­ше по­теп­ле­ло, и по­яви­лась глу­пая улыб­ка. Сра­зу вспо­мина­ют­ся счас­тли­вые мо­мен­ты, как толь­ко я уви­дела Дже­ка, по­том как я пну­ла его, и он упал, или как мы ва­лялись в суг­ро­бе в раз­га­ре нас­то­ящей бит­вы снеж­ка­ми, а наш пер­вый по­целуй… 

Не­уже­ли это ко­нец? Мо­жет они не при­дут нас спа­сать? Так и пом­рем, и ник­то о нас и не уз­на­ет. Меч­ты стать ар­хи­тек­то­ром ни­ког­да не осу­щест­влять­ся, ник­то не бу­дет про­ходить ми­мо мо­их тво­рений, а мои на­деж­ды стать хо­тя бы пси­холо­гом и по­могать лю­дям, ко­торые нас­толь­ко за­пута­лись, что го­товы спрыг­нуть с 13 эта­жа. Я ведь мно­го че­го смо­гу сде­лать, а по­гиб­ну си­дя на сту­ле… Ви­дела бы ме­ня сей­час ма­ма, на ко­го я по­хожа, я ведь да­же не соп­ро­тив­ля­юсь… Я сог­ла­ша­юсь на смерть без боя, да кто я пос­ле это­го? Я уже не ве­рю в спа­сение. Сей­час ме­ня за­пол­ня­ет оби­да и боль, Джек и Питч ос­та­вили нас здесь ра­ди на­шей бе­зопас­ности, а в ито­ге… в ито­ге они уже мер­твые, ко­торым ни­чего не стра­шит в бе­зопас­ности, а я на гра­ни смер­ти? За что? На­фига я встре­тила это­го Дже­ка? Жи­ла бы се­бе спо­кой­но и воз­можно встре­чалась с Ди­мой, и все бы бы­ло хо­рошо. Бы­ла бы свадь­ба, де­ти, а нет, упал мне как снег на го­лову Джек, и го­ворит та­кой «Люб­лю те­бя»… Од­на­ко я то­же люб­лю это­го за­гадоч­но­го пар­ня…